Mi corazón se petrificó por él

Yo era la "chica salvaje" del arte en la Ciudad de México, vendida por mi padre en matrimonio al poderoso Damián Montes. Fue una transacción fría: mi libertad a cambio de un medicamento experimental de la compañía de mi familia que le salvaría la vida a alguien.

Pero el medicamento no era para él. Era para Brenda, su frágil amor de la infancia, el "amor inolvidable" que me juró el día de nuestra boda que no existía.

Cuando ambos terminamos gravemente heridos en el hospital, los médicos le preguntaron a mi esposo a quién salvar primero. No dudó.

"Salven a Brenda".

Eligió dejar morir a su propia esposa. Después de todas las mentiras y traiciones, finalmente entendí que solo era una herramienta. Mi corazón se convirtió en piedra.

Así que me divorcié de él y desaparecí. Pero me cazó, destruyó la nueva vida que había construido y me arrastró de vuelta, descubriendo que estaba embarazada de su hijo.

Pensó que me tenía atrapada para siempre. Estaba equivocado. Le hice una promesa, y luego la rompí, dejándolo con nada más que las cenizas de su obsesión.

Capítulo 1

El mundo me conocía como la "chica salvaje" de la Ciudad de México, una reputación que había cultivado con cuidado, casi meticulosamente. Veían los jeans salpicados de pintura, el carbón manchado en mi mejilla, las inauguraciones de galerías nocturnas convertidas en performances improvisados. Veían a una rebelde, una artista a la que no le importaba el linaje ni el dinero viejo. Y por mucho tiempo, eso fue todo lo que quise que vieran. Era una protección, un escudo contra las sofocantes expectativas del apellido De la Torre.

Mi padre, Arturo de la Torre, no veía nada de eso. Él veía un activo, un obstáculo, una moneda de cambio, dependiendo del día. Un martes por la tarde, la jaula dorada que llamaba mi estudio se convirtió en una trampa. Mi teléfono vibró con una citación urgente. No era una petición. Era una orden. "Te quiero en el penthouse en una hora. Vístete apropiadamente". Eso fue todo lo que dijo su asistente antes de colgar.

Sabía lo que significaba "apropiadamente". Sin pintura, sin agujeros, solo la fachada pulida de la hija que él deseaba que fuera. Se me revolvió el estómago. Llámalo instinto, pero sabía que esto no era sobre otra gala de beneficencia de la que pudiera escaparme temprano. Esto se sentía diferente. Se sentía... permanente.

Cuando entré en su opulenta sala de estar, el aire estaba cargado de tratos no dichos y el olor a puros caros. Mi padre estaba de pie junto a los ventanales, de espaldas a mí, con la ciudad extendiéndose bajo él como una maqueta. Frente a él, un hombre que reconocí vagamente de las páginas de sociales estaba de pie, recto como una tabla, con ojos como granito astillado. Damián Montes. Ex-Fuerzas Especiales de la Marina. Heredero de una dinastía política. Un monumento andante a la disciplina y el control. Era todo lo que yo no era, todo lo que detestaba.

"Abril", comenzó mi padre, girándose, su voz desprovista de calidez. "Damián y yo hemos llegado a un acuerdo. Se van a casar".

Las palabras me golpearon como un puñetazo. El mundo se tambaleó. ¿Matrimonio? ¿Con él? Mi padre ni siquiera me miró cuando soltó esa bomba. Era una transacción. Yo era la garantía. Mi arte. Mi libertad. Todo lo que atesoraba, reducido a una fusión corporativa.

Damián Montes no se inmutó. Simplemente me observó, su expresión indescifrable, un centinela silencioso esperando mi reacción. Su traje estaba perfectamente hecho a medida, su cabello cortado con precisión militar. Mi propio cabello, un motín de rizos cobrizos, de repente se sintió rebelde, un desastre desafiante contra su orden austero. Él era una fortaleza, yo era una corriente salvaje. Él construía muros, yo quería derribarlos. Su vida era una hoja de cálculo, la mía era un lienzo cubierto de colores caóticos. La idea de estar atada a él, a ese mundo rígido, me provocó náuseas.

"No", dije, la palabra un sonido crudo y gutural. "No lo haré. Me niego".

Mi padre suspiró, un sonido despectivo que era más molestia que decepción. "No tienes opción, Abril. Esta fusión vale miles de millones".

"Haré que te arrepientas", escupí, mi voz temblando con una furia que apenas reconocía. Lo quemaría todo. Me haría tan desagradable, tan absolutamente escandalosa, que incluso Damián Montes, con todo su control de hierro, retrocedería.

Mi campaña de sabotaje comenzó de inmediato. El anuncio del compromiso fue recibido con una serie de payasadas cada vez más salvajes de mi parte. Primero, un performance en vivo en el Zócalo, donde pinté una caricatura gigante y grotesca de un pastel de bodas corporativo, usando solo mis manos y cubetas de pintura neón. Las revistas de chismes me apodaron "La Novia Rebelde", y las fotos aparecieron en todas las columnas de sociales. El equipo de relaciones públicas de Damián lo describió como "arte performance, una expresión única de la pasión de Abril". Él permaneció en silencio.

Luego, irrumpí en una recaudación de fondos política de alto perfil, el dominio de Damián, usando un vestido de novia vintage teñido de negro y rasgándolo pieza por pieza en la pista de baile. La gente jadeó, las cámaras destellaron. Mi padre estaba furioso. Damián, sin embargo, simplemente se acercó, su rostro sin delatar nada, y con calma me puso su saco sobre los hombros. "Vámonos a casa, Abril", dijo, su voz baja, casi un susurro, como si simplemente estuviéramos dejando una cena aburrida. Me escoltó hacia la salida, pasando junto a los fotógrafos, su mano firme en mi espalda. Al día siguiente, los titulares decían: "Damián Montes: El Hombre que Puede Domar a la Chica Salvaje".

Escalé. Me arrestaron por desnudez pública en un festival de arte alternativo, pensando que eso seguramente lo rompería. La humillación, el escándalo, tenía que ser suficiente. Pero Damián estaba allí para pagar mi fianza antes de que la tinta del informe policial se secara. Simplemente se quedó allí, con la mandíbula apretada, entregándole una tarjeta al oficial. No gritó. Ni siquiera parecía enojado. Simplemente firmó los papeles, pagó la multa y me llevó a casa en silencio.

Caímos en un ritmo grotesco. Yo creaba un espectáculo público, un acto desafiante de autosabotaje, y él, con una calma y eficiencia desconcertantes, limpiaba el desastre. Mi padre se enfurecía, mis amigos me animaban, pero Damián seguía siendo esta fuerza inquebrantable. Era como luchar contra una pared de ladrillos. Cada golpe que le daba parecía solo reforzar su fachada estoica.

Luego vino la noche en que llevé las cosas demasiado lejos. Fue una pelea de bar, alimentada por demasiado tequila y un comentario hiriente sobre mi compromiso. Lancé un puñetazo, luego otro, un torbellino de ira y frustración. Lo siguiente que supe fue que estaba en una celda, el olor metálico a miedo rancio y antiséptico impregnándolo todo. El banco frío y duro era mi realidad. Me sentí completamente sola, totalmente agotada.