Renacer de su fría traición

El contrato matrimonial que fusionaría nuestros dos imperios corporativos estaba frente a mí. Se suponía que debía firmar y entregarle mi vida a Javier Robertson, el hombre que había amado desde que éramos niños.

Pero mi amor se había consumido la noche en que cayó el candelabro. Cuando se vino abajo, mi prometido no me jaló para ponerme a salvo. Me empujó a un lado para proteger a mi prima, Casandra, con su propio cuerpo.

La eligió a ella. Por instinto.

Mi propia madre corrió a su lado, y más tarde me dijo que necesitaba ser más comprensiva. "Casandra siempre ha sido delicada, Elisa. Javier hizo lo correcto".

Fue entonces cuando lo recordé todo. En mi vida pasada, morí sola en la fría habitación de un hospital por un cáncer que encontraron demasiado tarde. Javier estaba en un viaje romántico a Los Cabos con Casandra. Mi madre estaba en un almuerzo de caridad.

Mi último pensamiento fue un arrepentimiento tan profundo que podría abrir un agujero en el universo. Había desperdiciado mi única y preciosa vida en personas que solo me veían como un escalón.

Pero ahora, estaba de vuelta. La pluma en mi mano, el contrato sobre la mesa. Javier quería a Casandra. Mi madre la adoraba. Perfecto. Que se queden juntos.

Con mano firme, tracé una sola línea limpia sobre mi nombre en el espacio para la firma y escribí uno nuevo: CASANDRA COLEMAN.

Esta vez, viviría para mí.

Capítulo 1

Punto de vista de Elisa Garza:

El contrato que entregaba mi vida también se suponía que era mi acta de matrimonio.

—Elisa, por el amor de Dios, solo fírmalo —dijo mi madre, Jocelyn Garza, con una voz tan nítida y fría como el mantel de lino almidonado sobre la mesa del comedor—. Javier ya viene en camino. Los Robertson esperan la confirmación en menos de una hora.

Sus dedos, adornados con anillos que podrían financiar un país pequeño, tamborileaban un ritmo impaciente contra la caoba pulida. El sonido hacía eco al compás frenético del reloj de pie en el vestíbulo, cada tic-tac una cuenta regresiva hacia el fin de mi autonomía.

Miré el documento. Estaba impreso en papel grueso y cremoso, del tipo que se siente importante, permanente. Olía a dinero y a abogados. Mis dedos recorrieron el sello en relieve del Grupo Robertson entrelazado con Industrias Garza. Una fusión. Un matrimonio. Para ellos, era lo mismo.

Hace una vida —o quizás solo el año pasado— habría tratado este momento con una reverencia que no merecía. Habría imaginado mi mano temblando de gozosa anticipación, mi corazón revoloteando al pensar en unir mi vida a la de Javier Robertson. Lo había amado, o al menos, había amado la idea de él. Había amado al niño que prometió protegerme, al hombre que creí vislumbrar bajo la pulida fachada de heredero corporativo.

Pero el amor se había extinguido en mí, cauterizado por mil pequeñas traiciones que culminaron en un momento cegadoramente claro. La Gala de la Fundación Garza. Una noche de champaña, sonrisas falsas y una experiencia cercana a la muerte que sirvió como mi despertar final y brutal.

—Estoy esperando, Elisa —insistió mi madre, su tono volviéndose más agudo.

Tomé la pesada pluma fuente chapada en oro que me habían dejado. Se sentía fría contra mi piel. No la miré. No necesitaba hacerlo. Conocía el tono exacto de decepción que estaría nublando su rostro perfectamente maquillado.

Javier llegó en ese momento, sus pasos enérgicos sobre el piso de mármol. No me saludó. Simplemente caminó directo a la mesa, con los ojos fijos en el contrato.

—¿Ya está? —le preguntó a mi madre, aflojando el nudo de su corbata de seda como si el aire en la habitación lo estuviera sofocando. Estaba ansioso. Podía verlo en el ligero temblor de su mano mientras se la pasaba por su cabello oscuro perfectamente peinado.

Era guapo, devastadoramente guapo. El tipo de belleza que hacía girar cabezas, que aparecía en las páginas de las revistas de negocios bajo titulares como "El soltero multimillonario más codiciado". Tenía una mandíbula fuerte, ojos del color de un mar tormentoso y una sonrisa que podía desarmar a cualquiera.

A cualquiera menos a mí. Ya no.

Recordaba a Casandra suspirando dramáticamente cada vez que Javier entraba en una habitación, llevándose una mano al pecho. "Ay, Elisa, esa mandíbula podría cortar vidrio. Eres la chica más afortunada del mundo", decía, con los ojos no en mí, sino pegados a él.

Miré a Javier, mi prometido, el hombre que se suponía que sería mi compañero de por vida.

—Necesito un minuto para leer esto bien —dije, mi voz sorprendentemente firme—. Puedes esperar afuera, Javier. Seguro tienes cosas más importantes que hacer.