Si Aprieta No Es De Tu Talla

Mi padre, Javier, desapareció hace cuatro años en la Costa da Morte.

Su cuerpo nunca se encontró, solo una mochila y un diario empapado.

Una noche, regresó a casa: empapado, cubierto de salitre y algas, con una sonrisa fría y ajena, exhalando un olor a descomposición.

Mi tía Elena, horrorizada, me dijo al oído la verdad que heló mi sangre: "Ese hombre no es tu padre".

El "padre" se quedó, transformando mi hogar en una pesadilla: evitaba la luz del sol, exigía humedad, y sus accesos de ira eran aterradores.

La casa apestaba a falsedad y miedo.

Necesitaba desesperadamente respuestas, y sabía que estaban enterradas con sus cosas.

Desenterré su diario de la tumba simbólica, revelando su obsesión con una cueva submarina y una advertencia grabada con sangre: "¡Sofía, huye! ¡Tu tía no es quien crees que es!".

Junto al diario, una foto de un cadáver con el brazalete idéntico al de mi madre destrozó mi mundo.

¿Mi madre no murió en la cama? ¿Quién era realmente mi tía Elena?