No Soy Tu Tonta:El Regreso de Heredera

No Soy Tu Tonta:El Regreso de Heredera

Die Wu Pian Pian

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Capítulo

Murió una fría noche de invierno, abandonada en la calle, consumida por la fiebre y la traición. Mi prometido, Patrick, me había echado de la casa que pagué con cada centavo, la misma casa cuyo título de propiedad llevaba su nombre. ¿La razón? Ya no le era "útil" una Lina enferma, especialmente cuando su prima, Sasha, susurraba veneno a su oído. Lo había sacrificado todo por él: mi carrera, mis ahorros, mi futuro. Morí con la certeza de que fui una tonta, pero también con una única obsesión: si tuviera otra oportunidad, jamás cometería el mismo error. Entonces abrí los ojos. Estaba de vuelta, viva, de pie frente al ayuntamiento, con Patrick a mi lado y el contrato de la tierra en mano. Justo cuando mi desgracia comenzó. Escuché a Patrick prometiéndole a Sasha la habitación principal de "nuestra" casa mientras me relegaba a un almacén. La ingenua Lina ya no existía. ¿Cómo permitiría que la misma historia se repitiera, o incluso que aquellos que me traicionaron prosperaran? Esta vez, sería diferente. Esta vez, el juego se jugará con mis reglas. Y la venganza sería dulce y fría como la nieve.

Introducción

Murió una fría noche de invierno, abandonada en la calle, consumida por la fiebre y la traición. Mi prometido, Patrick, me había echado de la casa que pagué con cada centavo, la misma casa cuyo título de propiedad llevaba su nombre.

¿La razón? Ya no le era "útil" una Lina enferma, especialmente cuando su prima, Sasha, susurraba veneno a su oído. Lo había sacrificado todo por él: mi carrera, mis ahorros, mi futuro.

Morí con la certeza de que fui una tonta, pero también con una única obsesión: si tuviera otra oportunidad, jamás cometería el mismo error.

Entonces abrí los ojos. Estaba de vuelta, viva, de pie frente al ayuntamiento, con Patrick a mi lado y el contrato de la tierra en mano. Justo cuando mi desgracia comenzó. Escuché a Patrick prometiéndole a Sasha la habitación principal de "nuestra" casa mientras me relegaba a un almacén.

La ingenua Lina ya no existía. ¿Cómo permitiría que la misma historia se repitiera, o incluso que aquellos que me traicionaron prosperaran? Esta vez, sería diferente. Esta vez, el juego se jugará con mis reglas. Y la venganza sería dulce y fría como la nieve.

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El dulce aroma a almendras tostadas llenaba mi pastelería, un santuario de paz. Durante cinco años, Javier, mi novio guapo y el guía turístico del pueblo, y yo, la pastelera, habíamos sido la pareja perfecta, un ensueño andaluz. Pero esa noche, su teléfono vibró en el mostrador, boca abajo, mostrando el mensaje de una tal "Chloe": "Extraño tus explicaciones… y tu sonrisa. ¿Cuándo nos volveremos a ver?", seguido de un emoji de beso. La confrontación estalló, amarga y predecible. Necesitaba espacio, lejos de sus excusas y mis acusaciones. Decidí pasar la noche en la casa de mi abuela, un refugio solitario. "Claro, cariño. Tómate tu tiempo", dijo Javier, aparentemente aliviado. Ninguno de los dos sabía que esa decisión sería el primer escalón hacia el infierno. A la mañana siguiente, el trueno de su voz me despertó. "¡Sofía! ¿¡Qué demonios has hecho!? ¡Mira tu teléfono ahora mismo!". Abrí las redes sociales y vi un vídeo. Explícito. De mí. O de alguien idéntica a mí, riendo, bebiendo, y besando a varios hombres casados del pueblo. Se había vuelto viral. Javier, sin dudarlo, me colgó: "Se acabó. No quiero volver a verte. Para mí, estás muerta". Mi mundo se derrumbó. Los mensajes de insultos y amenazas llovían, mi reputación, construida con años de sudor y dulzura, hecha añicos. Incluso la mirada de mis padres, aunque intentaban creerme, estaba cargada de vergüenza. "¡No soy yo! ¡Es un montaje! ¡Estuve en casa de la abuela toda la noche, lo juro!", grité desesperada. Pero las pruebas se apilaban: el propietario de la casa rural, un viejo enemigo de mi padre, presentó un registro con mi firma. Y luego, el golpe final: el ADN encontrado en la habitación coincidía con el mío. Todo, el vídeo, la firma, el ADN, apuntaba a mí. ¿Cómo era posible? ¿Cómo podía ser esto tan real si yo no estuve allí? La tortura de los interrogatorios continuó. "Todas las pruebas dicen lo contrario", dijo el sargento. Pero en medio de la humillación, una pequeña luz: mi firma. "Esa no es mi firma actual", dije, una oleada de adrenalina barriendo mi desesperación. "Hace un año, una quemadura en mi mano derecha cambió mi forma de firmar. Solo mi banco y yo lo sabemos". Esta ínfima cicatriz, esta minúscula inconsistencia, era mi única esperanza. Una esperanza que, sin saberlo, revelaría una verdad mucho más oscura y personal de lo que jamás pude imaginar.

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