Su Traición Mi Regreso de Acero

La primera vez que mi esposo intentó matarme, usó a nuestra hija de ocho años como carnada.

Después de que descubrí su aventura con una mujer cuya colegiatura yo misma estaba pagando, él montó un falso secuestro de nuestra hija para atraerme a una trampa.

Desperté en un hospital, con las piernas amputadas, sin mi útero, convertida en una inválida para siempre.

Mi esposo, Eugenio, interpretó a la perfección el papel del cónyuge desconsolado, prometiéndole a la policía que encontraría a los monstruos responsables.

Pero lo escuché susurrarle a nuestra hija en el pasillo.

—Fuiste muy valiente —la elogió—. Hiciste que mami creyera que estabas en peligro. Era la única forma de evitar que nos dejara.

La respuesta de ella destruyó lo que quedaba de mi alma.

—Además, Brenda me cae mejor. Es más bonita que mami.

Creían que me habían quebrado, que me habían dejado convertida en una cáscara vacía. Así que les dejé creerlo. Fingí mi propio suicidio y desaparecí. Ahora, tres años después, he regresado. De pie sobre dos piernas de acero pulido, soy la directora general de un imperio de robótica, y estoy aquí para reducir su mundo a cenizas.

Capítulo 1

Punto de vista de Elena:

La primera vez que mi esposo intentó matarme, usó a nuestra hija de ocho años como carnada.

Pero esa noche, yo no lo sabía. Esa noche, yo solo era una esposa que había descubierto que su marido se acostaba con otra mujer. Una mujer a la que yo le pagaba la universidad.

Brenda Williams.

El nombre me sabía a cenizas en la boca. Se suponía que era un nombre sinónimo de esperanza, un testimonio del espíritu filantrópico de la familia Garza. La Beca Brenda Williams fue la primera iniciativa que lancé por mi cuenta, un programa diseñado para sacar a jóvenes ambiciosas de la pobreza y llevarlas al futuro que merecían. Brenda, con su cabello rojo fuego y una historia de dificultades en la sierra de Guerrero que le sacaría lágrimas a una piedra, fue la primera en recibirla.

La primera. La más brillante.

Y ahora, su nombre era un faro resplandeciente en la pantalla del celular de mi esposo, que él, tontamente, había dejado sobre la cubierta de mármol de la isla de nuestra cocina.

B: No puedo esperar a esta noche. Ponte la camisa azul que me gusta. Besos.

Tomé el teléfono. Mis manos estaban firmes, una extraña calma se apoderó del temblor que había comenzado en mi pecho. La contraseña de Eugenio era el cumpleaños de Sofía. Por supuesto. Siempre le encantó jugar el papel del padre devoto.

El historial de mensajes era una novela de traición. Semanas. Meses. Palabras dulces, planes sórdidos y fotos que jamás podría borrar de mi mente. Fotos de él con esa camisa azul. Fotos de ella en nuestra cama.

Mi mundo, que alguna vez fue una jaula dorada de tradiciones de abolengo y discretos eventos de caridad, colapsó en un vacío silencioso y ensordecedor. El aire se sentía denso, pesado. No podía respirar.

Cuando Eugenio entró, silbando, oliendo a la colonia cara que le había comprado por nuestro aniversario, el vacío en mi pecho se solidificó en un bloque de hielo. Era guapo, carismático, el hombre que se había hecho a sí mismo y que había logrado entrar por encanto en una de las familias más antiguas de la Ciudad de México. Mi familia. Sonrió, esa sonrisa brillante y perfecta para las cámaras que alguna vez me había hecho temblar las rodillas.

—Hola, amor. ¿Qué hay de cenar?

Levanté su teléfono.

—Mentiras, al parecer.

La sonrisa se desvaneció. Su rostro, usualmente una máscara de confianza relajada, se puso pálido.

—Elena, puedo explicarlo.

—No lo hagas —dije, con la voz plana—. Solo… no lo hagas. Quiero el divorcio, Eugenio.

El pánico brilló en sus ojos. No el pánico de un hombre a punto de perder al amor de su vida. Era el terror de un hombre a punto de perder su llave de acceso. El penthouse en Polanco, la casa de fin de semana en Valle de Bravo, el puesto en el consejo de la fundación de mi padre, toda la vida que había construido tan cuidadosamente sobre la base de la fortuna de mi familia.

—Estás exagerando —dijo, bajando la voz a ese tono bajo y conciliador que usaba cuando yo cuestionaba sus gastos más extravagantes—. No es lo que parece.

—Parece que te estás acostando con una chica de veintidós años. Una chica a la que le estoy pagando la colegiatura.

Antes de que pudiera inventar otra mentira, sonó mi propio teléfono. Era mi madre. El chisme de la alta sociedad viajaba más rápido que la fibra óptica.

—Elena, ¿qué es esto que estoy escuchando? No puedes hablar en serio —comenzó sin preámbulos, su voz crispada de desaprobación—. ¿Un divorcio? ¿En esta familia? ¿Perdiste la cabeza?

—Mamá, me engañó.

—Los hombres tienen apetitos, Elena. Lo sabes. Lo manejas. En silencio. No echas por la borda una década de matrimonio y arrastras el apellido Garza por el lodo por una simple aventurilla.

Sentí una risa fría burbujear en mi garganta.

—¿Una aventurilla?

—Eres una Garza. Estás por encima de estos celos insignificantes. Piensa en Sofía. Piensa en nuestra reputación. Vas a arreglar esto. —La línea se cortó.

Miré a Eugenio, que tuvo la decencia de parecer ligeramente avergonzado, pero la vergüenza fue rápidamente reemplazada por un destello de resentimiento. Odiaba que le recordaran su dependencia de mi familia.

—Tu madre tiene razón —dijo, aprovechando la oportunidad—. Podemos superar esto. Solo la estaba… guiando. Viene de un entorno difícil. Necesitaba orientación.

—¿Orientación? —repetí, la palabra sabiendo a veneno—. ¿Así le llamas? El labial en tu cuello no era "orientación", Eugenio. —Lo había visto la semana pasada y había elegido creer su frágil excusa sobre una pasante torpe. El recuerdo era humillante.

—¡Es una niña, Elena! Te estás alterando por una chiquilla que me admira. Tienes casi cuarenta años. ¿No crees que esto es un poco indigno?

—No te atrevas —susurré, el hielo en mi pecho resquebrajándose—. No te atrevas a usar mi edad en mi contra después de que te has estado revolcando con una chica que podría ser tu hija.

Se estremeció. El golpe dio en el blanco.

Supe entonces, con una certeza que me heló hasta los huesos, que era más que solo sexo. Lo vi en la forma en que apretó la mandíbula, el instinto protector que parpadeó en sus ojos. No solo la deseaba; sentía algo por ella.

Me lo había prometido. Después del segundo aborto espontáneo, cuando los doctores nos dijeron que otro embarazo sería demasiado arriesgado, cuando mi familia empezó a susurrar sobre la falta de un heredero varón, él me había abrazado. Había jurado que no importaba. Había dicho: "Sofía es todo lo que necesitamos. Tú eres todo lo que necesito".

Eso fue hace seis meses.

El recuerdo era un fantasma, burlándose de mí.

—Lárgate —dije, mi voz ganando fuerza.