Die Rache der tragischen Schönheit

Ich starre auf das Dokument, das gerade den letzten Rest meines Verstandes ausgelöscht hat.

Ich habe mich so oft gekniffen, dass meine Haut feuerrot ist. Und doch wache ich nicht auf. Dieser Albtraum ist mein Leben, meine Realität.

Dr. Carter sitzt mir gegenüber, die Hände auf einer beigen Akte ruhend, während sein Blick überallhin wandert, nur nicht in mein Gesicht.

„Können... können Sie das wiederholen?“, frage ich. Ich bete inständig, dass ich mich verhört habe. Das darf nicht wahr sein. Es darf einfach nicht wahr sein.

„Es tut mir unendlich leid, Frau Emily“, sagt er. Seine Stimme ist leise, und von seiner sonst so gewohnten professionellen Sicherheit ist nichts mehr zu spüren. „Es gab einen katastrophalen Fehler im Labor. Eine falsche Etikettierung bei der Entnahme aus der Kryokonservierung.“

„Was... was soll das heißen?“

Er rutscht unbehaglich auf seinem Stuhl hin und her. „Der Embryo, den wir Ihnen eingesetzt haben... er wurde nicht mit den Proben von Julian Thorne erzeugt. Das verwendete Sperma gehört einem anderen Spender.“

Ich schlinge die Arme um meine Mitte und spüre durch den dünnen Stoff meines Sommerkleides die leichte Wölbung meines Bauches. Dieses Kind ist mein einziger Anker. Vor einem Monat verlor Julian auf einer regennassen Fahrbahn die Kontrolle über seinen Wagen. Seitdem bewahrt mich diese Schwangerschaft davor, völlig zu ertrinken. Die Ärzte sagten, Julian würde vielleicht nie wieder aus dem Koma erwachen. Seine Eltern flehten mich an, die Proben zu verwenden, die er noch vor unserer Verlobung eingefroren hatte. Sie wollten, dass ein Teil von ihm weiterlebt. Ich wollte es noch viel mehr.

„Nein“, sage ich und schüttle langsam den Kopf. Meine Stimme ist so ruhig, dass ich mich selbst erschrecke. „Nein, das ist falsch. Wir... wir haben Julians Probe verwendet. Darauf haben wir uns geeinigt. Das habe ich unterschrieben.“

„Frau Emily...“

„Ich habe wochenlange Behandlungen über mich ergehen lassen!“, fahre ich ihn an, und die unheimliche Ruhe ist wie weggeblasen. „Hormone. Spritzen. Bluttests. Sie haben mir versichert, dass alles in Ordnung ist. Sie haben mir versprochen, dass es funktioniert!“

„Es hat auch funktioniert“, sagt er sanft. „Sie sind schwanger.“ Dann wird seine Stimme noch leiser. „Aber der biologische Vater ist nicht Julian Thorne.“

Eine Träne rinnt mir über die Wange, ehe ich sie zurückhalten kann, und ich wische sie wütend fort.

„Das ist nicht mein Kind“, sage ich mit eiserner Überzeugung, als könnte allein mein Wille die Wahrheit ungeschehen machen.

„Es ist Ihr Kind“, erwidert er. „Genetisch gesehen sind Sie die Mutter.“

Ich starre ihn sekundenlang voller Hass an. Dann fange ich an zu lachen. Es ist ein bitteres, freudloses Geräusch. „Es ist nicht mein Kind mit meinem Verlobten! Ich wollte ein Baby mit dem Mann, den ich über alles liebe. Dem Mann, den ich heiraten werde. Ich habe alles richtig gemacht. Ich habe jeden Schritt befolgt. Ich habe Ihnen vertraut!“

„Ich verstehe, wie furchtbar das für Sie sein muss...“

„Nein, das tun Sie nicht!“, schreie ich und schlage mit zitternden Händen auf den Tisch. „Sie haben keine Ahnung, was das bedeutet!“

Denn Julian wacht vielleicht nie wieder auf. Denn dieses Kind sollte das Einzige sein, was mir von ihm bleibt. Weil ich meine gesamte verdammte Zukunft auf diese eine Hoffnung gebaut habe.

„Es tut mir leid.“

„Es tut Ihnen leid?“, spotte ich fassungslos. „Sie haben nicht einfach mein Gepäck verloren, Herr Doktor. Sie haben das letzte lebende Stück meines Verlobten vernichtet! Julian liegt im Koma. Er wacht vielleicht nie wieder auf. Und Sie haben mich mit... mit was abgefüllt? Mit der DNA von irgendeinem Fremden?“

Die Ironie brennt wie ätzendes Gift in meiner Kehle. Sechs Wochen lang habe ich mich mit Hormonen vollgepumpt und meine Oberschenkel mit Spritzen übersät, bis sie blau und grün waren.

„Ich will, dass es verschwindet“, sage ich eiskalt. „Brechen Sie die Schwangerschaft ab. Wir wiederholen den Zyklus. Ich werde ganz sicher keinen ‚Programmierfehler' austragen.“

„Frau Emily, der Krankenhausvorstand ist bereit, Ihnen eine Entschädigung von einer Million Dollar zu zahlen“, redet Dr. Carter hastig weiter. Sein Gesicht ist kreidebleich. „Dazu eine vollständige Rückerstattung und die beste pränatale Versorgung, die man für Geld kaufen kann. Vorausgesetzt, Sie unterzeichnen eine Verschwiegenheitserklärung.“

Ich springe so abrupt auf, dass mein Stuhl laut über den Linoleumboden kratzt. Eine Million Dollar. Sie wollen mich für das Kind eines Fremden auszahlen. Ich blicke auf die gerahmten Diplome an seiner Wand, auf die anatomischen Schautafeln und die kleinen Plastikmodelle des Lebens. Eine Welle glühender Hitze schießt mir den Nacken hinauf. Meine Haut fühlt sich plötzlich viel zu eng für meinen Körper an.

„Eine Million Dollar?“, flüstere ich. Eine weitere Träne rinnt über mein Gesicht, während diese eisige, unheimliche Ruhe in mir zurückkehrt. Ich schwanke zwischen völliger Erstarrung und rasender Wut und habe längst jede Kontrolle darüber verloren.

„Ich... ich will Ihr verdammtes Geld nicht“, zische ich. „Ich will, dass das hier...“ Ich deute auf meinen Bauch. „...verschwindet.“

Seine Gesichtszüge verhärten sich. „Ich fürchte, das ist nicht ratsam...“

„Das ist mir völlig egal. Machen. Sie. Es. Weg.“