Die Rache der tragischen Schönheit

Emilias Sicht

Lange Zeit glaubte ich, man könne sich an Schmerz gewöhnen, so wie man sich an den eisigen Winterwind gewöhnt, der durch undichte Fenster pfeift, oder an das dumpfe Pochen alter Narben, kurz bevor der Regen einsetzt.

Im Frostgrat-Rudel war ich nicht einfach nur unbeliebt. Ich war ein Fehler, eine Missgeburt, die nur durch reinen Zufall ihren ersten Atemzug überlebt hatte.

Mein Vater war Alpha Henry, doch sein Blut in meinen Adern bot mir keinerlei Schutz. Meine Mutter war eine Hexe gewesen, und in einem Rudel, das reines Wolfsblut wie eine Religion verehrte, war allein meine Existenz ein unverzeihliches Verbrechen.

Ein Verbrechen, für das ich jeden verdammten Tag bestraft wurde, ohne dass man dafür je einen Beweis gebraucht hätte. Als Kind fragte ich mich oft, ob alles anders gekommen wäre, wenn mein Wolf früh erwacht wäre, wenn ich mich im Mondlicht verwandelt hätte, so wie es von jedem Kind mit Alpha-Blut erwartet wurde, und wenn meine Krallen scharf und mein Heulen ohrenbetäubend genug gewesen wären, um sie meine Hexenhälfte vergessen zu lassen.

Doch Jahr für Jahr geschah absolut nichts.

Mischling.

Bastard.

Fluch.

Diese Worte verfolgten mich wie dunkle Schatten durch die endlosen Flure des Rudelhauses und über den staubigen Trainingsplatz. Meine Stiefschwester Linda hatte diese Form der Grausamkeit perfektioniert, denn sie musste nicht einmal die Hand gegen mich erheben. Ein einziger zuckersüßer, mitleidiger Blick von ihr genügte, um einen ganzen Raum gegen mich aufzubringen.

Mit zweiundzwanzig Jahren hatte ich gelernt, den Blick zu senken, wenn die Ältesten mich voller Ekel anstarrten. Ich wusste, wie man die flüsternden Dienstmädchen ignorierte, die mich für verflucht hielten. Und ich hatte gelernt, so zu tun, als würde das sanfte Lächeln meiner Stiefmutter Dorothy mich nicht innerlich zerfressen. Ihre gespielte Freundlichkeit war schlimmer als offene Brutalität. Denn unmittelbar nach diesem Lächeln erinnerte sie mich mit zuckersüßer Stimme daran, wie unendlich dankbar ich sein müsste, dass das Rudel mich noch nicht verstoßen hatte.

Der einzige Grund, warum ich unter dieser erdrückenden Last nicht längst zerbrochen war, hieß Brandon Cole.

Er war so lange mein einziger Lichtblick gewesen, dass er für mich zum Inbegriff des Überlebens selbst geworden war.

Brandon war der stärkste junge Krieger unseres Rudels, atemberaubend gutaussehend, bewundert und auf eine Weise respektiert, die mir für immer verwehrt bleiben würde.

„Wenn deine Wölfin erwacht, Emmy“, flüsterte er dann immer und strich mit seinen Lippen sanft über meine Narben. Er behandelte sie wie etwas Kostbares und nicht wie die hässlichen Beweise meiner endlosen Bestrafungen. „Dann werden alle, die jemals auf dich herabgesehen haben, es bitter bereuen.“

Also wartete ich.

Ich wartete an meinem achtzehnten Geburtstag, dem Tag, an dem sich die meisten Wölfe zum ersten Mal verwandelten. Doch unter meiner Haut herrschte nichts als eisige Stille. Ich wartete mit neunzehn, mit zwanzig und mit einundzwanzig Jahren, während sich die anfängliche Enttäuschung des Rudels allmählich in bösartigen Spott verwandelte und der Blick meines Vaters mit jedem Jahr kälter wurde, bis schließlich nur noch Verachtung übrig blieb. Ich wartete bis zu meinem zweiundzwanzigsten Geburtstag, der zugleich die allerletzte Nacht war, in der ein Werwolf noch erwachen konnte, bevor er endgültig als fehlerhaft und wertlos abgestempelt wurde.

Heute Nacht war meine letzte Chance.

Unter dem hellen Vollmond stand ich barfuß im Ritualkreis, umgeben von Wölfen, die sich nicht versammelt hatten, um mein Erwachen zu feiern, sondern um sich an meinem endgültigen Scheitern zu weiden. Ich zwang mich, nicht zu zittern. Die silberne Schale vor mir reflektierte das fahle Licht, während der Gesang des Ältesten sich wie fernes Donnergrollen erhob und wieder senkte. Irgendwo hinter der gaffenden Menge beobachtete mich Brandon, und in seinem Blick lag ein Ausdruck, von dem ich verzweifelt glauben wollte, dass es Liebe war.

Dann endete das Ritual.

Nichts geschah.

Ein paar Wölfe lachten hämisch auf.

Meine Stiefmutter seufzte theatralisch, als hätte mein Versagen ihr persönliche Umstände bereitet, während Linda den Blick senkte, um das schadenfrohe Grinsen auf ihren Lippen zu verbergen. Mein Vater hingegen drehte sich einfach um und ging, ohne auch nur abzuwarten, bis der Älteste aussprach, was ohnehin schon jeder wusste.

Ich dachte, das wäre der schlimmste Schmerz dieser Nacht.

Doch ich irrte mich gewaltig.

Als ich aus dem Ritualkreis trat, schien mein Schädel förmlich zu zerbersten, als eine gewaltige Flut von Stimmen völlig unvorbereitet über mich hereinbrach.

[Was für eine absolute Verschwendung von Mondlicht.]

[Ich wusste doch gleich, dass diese Missgeburt sich niemals verwandeln wird.]

[Brandon muss es mittlerweile so unendlich satthaben, ihr etwas vorzumachen.]

Ich erstarrte zur Salzsäule.

Niemand hatte auch nur die Lippen bewegt.

Die Wölfe um mich herum lachten, flüsterten und starrten mich an, doch unter ihren gesprochenen Worten lag eine zweite Ebene aus Geräuschen, die klarer, abgrundtief hässlich und unmöglich zu ignorieren war.

Ihre Gedanken.

Blanke Panik schnürte mir die Kehle zu. Ich stolperte rückwärts und presste die Hände an meine Schläfen. Die verborgene Grausamkeit des Rudels ergoss sich gnadenlos in meinen Verstand. Jedes falsche Lächeln besaß eine zweite, bösartige Stimme. Jeder mitleidige Blick war pures Gift. Sie hassten mich. Abgrundtief. Viel mehr, als ich es mir in meinen schlimmsten Albträumen jemals ausgemalt hatte.

Ich brauchte Brandon.

Ich brauchte diesen einen Menschen, der den ohrenbetäubenden Lärm des Rudels immer zum Verstummen gebracht hatte.