Die Jagd auf den Milliardär Baby an Bord

Die Taxitür klickte hinter ihr ins Schloss.

Emilie Dunlaps abgetragene Segeltuch-Sneaker trafen mit einem leisen, dumpfen Geräusch auf den makellosen Asphalt von Beverly Hills. Sie blickte dem gelben Taxi nicht nach, als es davonfuhr. Ihr Blick hob sich, wanderte über die schwarzen, schmiedeeisernen Tore zu dem Anwesen dahinter – eine mittelalterliche Burg, die in die kalifornischen Hügel versetzt worden war, voller steinerner Türmchen und manikürtem Überfluss.

Einundzwanzig Jahre.

Sie war einundzwanzig Jahre lang fort gewesen, und dieser Ort sah immer noch genauso aus wie auf den Fotos, die sie in den Akten des Waisenhauses gefunden hatte. Dieselbe arrogante Weitläufigkeit. Dieselbe Botschaft, in jeden Zentimeter der Fassade gemeißelt: Du gehörst nicht hierher.

Zwei Sicherheitsleute lösten sich vom Pförtnerhaus. Sie bewegten sich mit der lässigen Selbstsicherheit von Männern, denen noch nie widersprochen worden war. Der größere von beiden, blond und mit einem Hals wie ein Baumstamm, musterte sie von oben bis unten – nahm das markenlose Baumwoll-T-Shirt, die verwaschenen Jeans und das Fehlen jeglicher Designerlogos zur Kenntnis, die seiner begrenzten Vorstellungskraft menschlichen Wert signalisieren würden.

„Privatgrundstück", sagte er. Sein Arm schoss vor und versperrte ihr den Weg. „Kehren Sie um. Keine Touristen."

Emilie hob nicht einmal die Augenlider. Ihre Stimme war leise und gelangweilt und trug die flachen Vokale von jemandem, der Jahre an Orten verbracht hatte, an denen Englisch nicht die Muttersprache war.

„Burnett Dunlap."

Der blonde Wachmann blinzelte. Dann lachte er, ein feuchtes Geräusch, das Speichel in die Morgenluft sprühte. „Oh, das ist ja köstlich. Noch eine, die denkt, sie sei Papas lange verschollene Tochter." Er griff nach ihrer Schulter, seine Finger krümmten sich, um sie zu packen und wegzustoßen. „Hau ab, Süße. Bevor ich die Bullen rufe und –"

Seine Worte erstickten in einem gewürgten Keuchen.

Emilies rechte Hand hatte sich ohne ihr bewusstes Zutun bewegt – eine verschwommene Bewegung, die damit endete, dass ihre Finger sein Handgelenk umschlossen und ihr Daumen sich mit chirurgischer Präzision in den Radialnerv bohrte. Sie übte einen Druck von exakt drei Pfund aus.

Die Knie des Wachmanns knickten ein. Er fiel auf den Asphalt, sein Mund öffnete und schloss sich wie der eines an Land gezogenen Fisches, während ein hohes Wimmern seiner Kehle entwich.

Der zweite Wachmann fummelte nach seinem Taser. Seine Hand zitterte so stark, dass er die Waffe nicht richtig greifen konnte.

Emilie ließ das Handgelenk des blonden Wachmanns mit einer verächtlichen Geste los, als würde sie etwas Verrottetes fallen lassen. Sie stieg über seine zusammengekauerte Gestalt und ging zum Seiteneingang – einer Stahltür mit einem biometrischen Panel, das im Sonnenlicht glänzte.

Sie berührte den Fingerabdruckscanner nicht.

Stattdessen hob sie die Hand und klopfte dreimal gegen das Metallgehäuse. Ein seltsamer, resonanter Rhythmus. Einen Moment der Stille, und dann, mit einem leisen Klicken, entriegelte das Schloss. Grünes Licht.

Emilie trat ein und ließ die beiden erstarrten Wachmänner hinter sich zurück.

---

Die doppelflügelige Eichentür schwang ohne Zögern auf.

Sonnenlicht durchflutete die große Halle und beleuchtete Staubkörnchen, die über Marmorböden tanzten, die wahrscheinlich mehr kosteten als die Häuser der meisten Menschen. Emilie stand in der Tür, ließ ihre Augen sich anpassen und ließ sie sie sehen – im Gegenlicht, anonym, völlig fehl am Platz.

Hettie William Dunlap nippte auf einem cremefarbenen Sofa an ihrem Tee, als sich das Licht veränderte.

Sie drehte sich um, und auf ihrem sorgfältig gepflegten Gesicht bildete sich bereits Ärger. Die Worte erstarben in ihrer Kehle. Die Tasse aus feinem Porzellan glitt ihr aus den Fingern und schlug mit einem dumpfen Geräusch auf dem Perserteppich auf. Darjeeling-Tee breitete sich in einem wachsenden Fleck über die Seidenfasern aus.

Hettie bemerkte es nicht.

Sie starrte auf den Eingang. Auf die Silhouette. Auf die Form des Kiefers, den Winkel der Wangenknochen, die Art, wie das Mädchen stand, mit gleichmäßig verteiltem Gewicht – bereit, sich in jede Richtung zu bewegen, genau wie –

„Burnett."

Der Name kam erstickt hervor. Hettie wandte den Blick nicht von der Tür ab.

Burnett Dunlap senkte sein Wall Street Journal mit der kontrollierten Präzision eines Mannes, der ein Imperium darauf aufgebaut hatte, niemals Überraschung zu zeigen. Er erhob sich, trat automatisch vor seine Frau, sein Körper bildete eine Barriere, selbst als sein Verstand verarbeitete, was seine Augen sahen.

Das Mädchen im Eingang sah überhaupt nicht so aus, wie die Berichte der Privatdetektive es angedeutet hatten. Keine Verzweiflung. Keine Begierde. Nur eine emotionslose, abschätzende Ruhe, die Burnett die Nackenhaare aus einer Art urzeitlicher Warnung zu Berge stehen ließ.

Emilie ließ sie schauen. Sie fühlte nichts – kein Wiedererkennen, keine Sehnsucht, keinen Zorn. Das waren Fremde, die zufällig ihr Blut teilten. DNA war Chemie, keine Verbindung.

Ihre Hand glitt in ihre Tasche und kam mit der silbernen Taschenuhr wieder zum Vorschein.

Sie trat nicht näher. Sie öffnete einfach ihre Finger und ließ sie fliegen – ein lässiger Wurf von unten, der die Uhr über den marmornen Couchtisch gleiten ließ. Sie bewegte sich in einer perfekt geraden Linie und wurde genau an Hetties Knie langsamer. Der Verschluss löste sich. Der Deckel sprang auf.

Das Familienwappen der Dunlaps glänzte im Morgenlicht. Im Inneren ein Foto: ein Neugeborenes mit einer dunklen Haarlocke und einem Muttermal in Form einer Mondsichel auf der linken Schulter.

Hetties Hand schoss vor. Ihre Finger schlossen sich mit verzweifelter Kraft um die Uhr und zogen sie an ihre Brust. Sie blickte zu Emilie auf, und die Jahre fielen von ihr ab – die Suche, die Privatdetektive, die falschen Spuren, die Nächte, in denen Burnett sie gehalten hatte, während sie weinte.

„Emilie."

Der Name brach wie eine Welle über ihre Lippen. Hettie stieß ihren Mann beiseite – stieß einundzwanzig Jahre korrekten Verhaltens und kontrollierter Emotionen beiseite – und rannte.

Sie prallte mit einer Wucht gegen ihre Tochter, die eine kleinere Frau ins Wanken gebracht hätte. Ihre Arme schlangen sich um Emilies Schultern, ihr Gesicht drückte sich in die Baumwolle dieses billigen T-Shirts, und sie atmete den Duft von einfacher Seife und etwas anderem ein, etwas Wildem, das keine Zivilisation der Welt hätte wegwaschen können.