Geheimnis meines Mannes

Mein Mann brachte mich für das Wochenende in eine abgelegene Villa, um den fünften Todestag seiner Schwester zu begehen.

Doch ich fand sie lebend vor, wie sie mit ihm und meinen Eltern auf der Terrasse lachte. Sie ließen einen kleinen Jungen auf ihren Schößen hüpfen – einen Jungen mit den Haaren meines Mannes und den Augen seiner „toten“ Schwester.

Ich hörte, wie Markus mich seine „pflichtbewusste, trauernde Ehefrau“ nannte und darüber lachte, wie leicht ich zu täuschen war. Meine eigene Mutter sah Anneliese mit einer Liebe an, die sie mir nie auch nur ein einziges Mal gezeigt hatte. Meine gesamte fünfjährige Ehe war eine Inszenierung, die mich beschäftigen sollte, während sie im Geheimen ihr wahres Leben führten.

Er gestand nicht nur; er sagte mir, ich sei nichts weiter als eine „praktische Lösung“. Dann enthüllte er ihren endgültigen Plan: Sie hatten bereits meine Zwangseinweisung in eine psychiatrische Klinik arrangiert und benutzten meine erfundene „Trauer“ als Grund.

Ich rannte. Nachdem ich als Ablenkung ein Feuer gelegt hatte, versteckte ich mich in einem Graben an der Hauptstraße, mein Leben in Schutt und Asche. Da ich nirgendwo anders hinkonnte, tätigte ich einen verzweifelten Anruf bei der einzigen Person, von der ich wusste, dass mein Mann sie fürchtete: seinem größten Rivalen.

Kapitel 1

Die Lüge war fünf Jahre alt und sie hatte einen Namen. Anneliese.

Ich stand zitternd in den gepflegten Gärten der abgelegenen Villa in Hamburg-Blankenese, verborgen hinter einem dichten, duftenden Vorhang aus überwuchertem Jasmin. Der Duft, der sonst ein Trost war, war heute Abend erdrückend, schwer vom Geruch nach Regen und Betrug. Ein feiner Nebel legte sich auf meine Haut und drang in den dünnen Stoff meines Kleides ein, ein Kleid, das Markus für dieses „erholsame Wochenende“ ausgesucht hatte. Ein Wochenende, das mir helfen sollte, den Jahrestag des tragischen Todes seiner Schwester zu verarbeiten.

Nur dass Anneliese nicht tot war. Sie stand keine sechs Meter entfernt auf der Steinterrasse, getaucht in das warme, goldene Licht, das aus den Flügeltüren strömte. Sie lachte, ein Geräusch, das ich seit einem halben Jahrzehnt nicht mehr gehört hatte, den Kopf zurückgeworfen, während sie zu meinem Mann aufsah. Meinem Markus. Er lächelte zu ihr hinab, ein sanfter, liebevoller Ausdruck, den ich seit Jahren nicht mehr auf seinem Gesicht gesehen hatte, und wiegte ein kleines Kind auf seiner Hüfte. Ein kleiner Junge mit Markus' dunklem Haar und Annelieses leuchtenden Augen.

Meine eigenen Eltern waren auch da. Meine Mutter, ihre Hand auf Annelieses Arm, ihr Gesicht erhellt von einer Freude, die ich nie hatte hervorrufen können. Mein Vater stand neben Markus, klopfte ihm auf die Schulter, ein stolzer Patriarch, der über seine wahre Familie wachte.

„Er sieht dir jeden Tag ähnlicher“, sagte meine Mutter, ihre Stimme trug sich klar durch die feuchte Nachtluft.

„Er hat aber dein stures Kinn“, erwiderte Anneliese, ihre Stimme ein geisterhaftes Echo aus einem Leben, das ich für begraben hielt. Sie streckte die Hand aus und zwickte den Jungen in die Nase.

Mein Verstand weigerte sich, es zu verarbeiten. Es war ein Traum. Ein Albtraum. Anneliese war bei einem Autounfall gestorben. Wir hatten eine Beerdigung abgehalten. Ich hatte Monate damit verbracht, einen am Boden zerstörten Markus zu trösten und meine eigenen trauernden Eltern zusammenzuhalten. Ich hatte mein Leben um den leeren Raum herum aufgebaut, den sie hinterlassen hatte.

„Bist du sicher, dass Clara nichts ahnt?“, war die Stimme meines Vaters ein tiefes Grollen, durchzogen von einer vertrauten, abfälligen Ungeduld.

Markus schnaubte, das Geräusch war scharf und hässlich. „Clara ahnt, was ich sie ahnen lasse. Sie ist so damit beschäftigt, die pflichtbewusste, trauernde Ehefrau zu spielen, dass sie die Wahrheit nicht bemerken würde, wenn sie ihr ins Gesicht springt. Sie glaubt immer noch, dieses Wochenende diene dazu, Annelieses Andenken zu ehren.“

Eine Welle der Übelkeit überkam mich, so heftig, dass ich mir eine Hand auf den Mund pressen musste. Die Welt kippte, die Jasminranken schienen sich um mich zu winden und zu krümmen. *Pflichtbewusst. Trauernd. Ehefrau.* Die Worte waren Säure.

Dann sah ich es. Um Annelieses Hals hängend, das Licht einfangend, war ein einzigartiges, antikes Silbermedaillon. Es hatte die Form eines Singvogels, kunstvoll geschnitzt, mit zwei winzigen Saphiraugen. Das Medaillon meiner Großmutter. Meine Mutter hatte mir unter Tränen erzählt, dass es Jahre vor meiner Heirat bei einem Einbruch verloren gegangen war. Ein unbezahlbares Familienerbstück, für immer verschwunden. Doch da war es, ruhte auf der Haut der Frau, die ein Geist sein sollte.

Die Puzzleteile fügten sich mit widerlicher Geschwindigkeit zusammen. Die Scheinehe. Die Lügen. Mein ganzes Leben, ein sorgfältig konstruiertes Bühnenstück, das dazu diente, mich zu beschäftigen, mein Erbe zu kontrollieren, während sie ihre kostbare, unersetzliche Anneliese sicher und versteckt hielten.

Ich war keine Ehefrau oder Tochter. Ich war ein Platzhalter. Ein Werkzeug.

Wut, kalt und rein, brannte durch den Schock. Ich musste hier raus. Sofort.