Verschwörungsehe

Drei Jahre lang habe ich den langsamen Tod meiner Ehe in einem schwarzen Notizbuch festgehalten. Es war mein 100-Punkte-Scheidungsplan: Jedes Mal, wenn mein Mann, Ben, seine erste Liebe, Ariana, mir vorzog, zog ich Punkte ab. Wenn der Zähler auf null fallen würde, würde ich gehen.

Die letzten Punkte verschwanden in der Nacht, als er mich nach einem Autounfall verbluten ließ. Ich war in der achten Woche schwanger mit dem Kind, für das wir gebetet hatten.

In der Notaufnahme riefen die Schwestern ihn panisch an – den Star-Chirurgen genau des Krankenhauses, in dem ich im Sterben lag.

„Dr. Santos, wir haben eine Unbekannte, Blutgruppe 0 negativ, sie verblutet. Sie ist schwanger, und wir sind kurz davor, beide zu verlieren. Wir brauchen Ihre Genehmigung für eine Notfall-Bluttransfusion.“

Seine Stimme kam über den Lautsprecher, kalt und ungeduldig.

„Geht nicht. Meine Priorität ist Fräulein Voss. Tun Sie, was Sie für die Patientin tun können, aber ich kann im Moment nichts abzweigen.“

Er legte auf. Er verurteilte sein eigenes Kind zum Tode, um sicherzustellen, dass für seine Ex-Freundin nach einem kleinen Eingriff genügend Ressourcen bereitstanden.

Kapitel 1

Ben Santos hatte nie erwartet, das Notizbuch zu finden.

Er suchte im hinteren Teil des gemeinsamen Kleiderschranks nach seinen liebsten Platin-Manschettenknöpfen, einem Geschenk seines Vaters. Seine Finger streiften ein in Leder gebundenes Tagebuch, das in einem Schuhkarton versteckt war, verborgen hinter Claras Winterstiefeln. Es war nicht ihres; ihre Tagebücher waren immer farbenfroh, gefüllt mit architektonischen Skizzen. Dieses hier war schlicht schwarz. Neugier, ein für ihn seltenes Gefühl, ergriff von ihm Besitz. Er öffnete es.

Die erste Seite trug in Claras sauberer, präziser Handschrift den Titel: Der 100-Punkte-Scheidungsplan.

Ben runzelte die Stirn. Er las die darunter geschriebenen Regeln.

Startpunkte: 100.

Für jede Handlung, die beweist, dass diese Ehe ein Fehler ist, werden Punkte abgezogen.

Wenn der Punktestand null erreicht, werde ich die Scheidung einreichen. Keine Ausnahmen.

Er stieß ein kurzes, humorloses Lachen aus. Ein Spiel. Das musste irgendein albernes Spiel sein, das seine Frau spielte. Er blätterte durch die Seiten. Jeder Eintrag war datiert, ein akribisches Protokoll seiner angeblichen Verfehlungen.

-1 Punkt: Er hat unseren Jahrestag vergessen. Wieder einmal. Er war mit Ariana essen.

-2 Punkte: Er hat unseren Urlaub abgesagt, weil Arianas Hund krank war. Er hat das Wochenende in ihrer Wohnung verbracht.

-1 Punkt: Er hat mich aus Versehen Ariana genannt.

-3 Punkte: Er hat die letzte Flasche eines seltenen Jahrgangsweins gekauft, nach dem ich gesucht hatte, nur um sie Ariana zum Geburtstag zu schenken.

Die Liste ging weiter, Seite für Seite. Eine detaillierte, schmerzhafte Chronik seiner Vernachlässigung. Ben spürte ein Aufflackern von Ärger, nicht von Schuld. Er sah es nicht als Aufzeichnung seiner Fehler, sondern als Beweis für Claras Besessenheit von seiner Freundschaft mit Ariana Voss. Ariana war seine erste Liebe, diejenige, die ihn zerbrochen hatte, als sie vor Jahren wegging.

Clara wusste das. Er hatte Clara aus dem Affekt heraus geheiratet, eine bequeme, stabile Wahl aus einer guten Familie, eine Person, die den Haushalt der Santos führen konnte, während er sich auf seine Karriere konzentrierte und, wenn er ehrlich war, sein gebrochenes Herz pflegte.

Er klappte das Notizbuch zu, sein Ärger verhärtete sich zu eiskalter Gleichgültigkeit. Er warf es zurück in die Kiste. Eine lächerliche, kindische Liste. Sie bedeutete nichts. Er fand seine Manschettenknöpfe und schloss die Schranktür, das Notizbuch verblasste bereits aus seinen Gedanken. Er hatte Wichtigeres zu tun. In seiner Aktentasche hatte er eine maßgefertigte Halskette für Ariana. Ihre Kunstgalerie feierte große Eröffnung, und er musste da sein.

Er ging ins Wohnzimmer. Clara saß auf der Couch und skizzierte auf einem großen Block, die Stirn in Konzentration gerunzelt. Sie blickte auf, als er eintrat, ein hoffnungsvolles Licht in ihren Augen, das er schon lange nicht mehr bemerkte.

„Du bist früh zu Hause“, sagte sie mit leiser Stimme.

„Ich muss bald wieder los“, erwiderte er und lockerte seine Krawatte. „Arianas Galerieeröffnung.“

Das Licht in ihren Augen erlosch. „Oh. Stimmt.“

Er sah das Notizbuch auf dem Couchtisch, ein anderes, eines ihrer Skizzenbücher. Er warf einen Blick auf eine offene Seite. Es war die Zeichnung eines Kinderzimmers, detailliert und voller sanftem Licht. Ein Kinderbett, ein Mobile mit winzigen Sternen, ein Schaukelstuhl. Er spürte ein seltsames Stechen in der Brust, ein unbekanntes Gefühl, das er nicht einordnen konnte. Sie hatten seit über einem Jahr versucht, ein Kind zu bekommen.

„Ist das für einen Kunden?“, fragte er mit flacher Stimme.

Clara schloss schnell das Skizzenbuch. „Nur eine Idee.“

Er bohrte nicht nach. Es war ihm egal. Seine Gedanken waren bei Ariana. Er schaute auf die Uhr. Er sollte bald gehen. Er wollte der Erste sein, der dort ankam, um ihr Gesicht zu sehen, wenn sie die Kette sah.

Er stand da, eine stille Mauer zwischen ihnen, als sein Handy klingelte. Es war sein bester Freund, Markus.

„Ben! Mach die Nachrichten an! Sofort!“, Markus' Stimme war panisch.

Ben griff zur Fernbedienung und schaltete den Fernseher ein. Ein Live-Nachrichtenbericht füllte den Bildschirm. Ein Gebäude stand in Flammen. Dicker schwarzer Rauch quoll in den Nachthimmel. Die Stimme des Reporters war eindringlich.

„Die Feuerwehr ist vor Ort an der neuen Galerie Voss in der HafenCity, wo nur eine Stunde vor der geplanten großen Eröffnung ein massives Feuer ausgebrochen ist…“

Ben lief es eiskalt den Rücken herunter.