Verschwörungsehe

Mein Verlobter, mit dem ich seit sieben Jahren zusammen bin, der Erbe eines Mafia-Clans, behauptete drei Wochen vor unserer Hochzeit, an Amnesie zu leiden und nur mich vergessen zu haben. Dann hörte ich ihn bei einem Videoanruf lachen und es den perfekten „Freibrief“ nennen, um mit einer Influencerin zu schlafen, bevor er unter der Haube ist.

Er stellte seine Affäre offen zur Schau, ließ mich nach einem inszenierten Autounfall mit einem gebrochenen Arm zurück, nur um sie vor einem Kratzer zu bewahren, und plante, mich obdachlos zu machen. Er nannte mich sein „Eigentum“, eine Puppe, mit der er spielen und die er zurück ins Regal stellen konnte, wenn er fertig war.

Er dachte, ich würde auf seine „wundersame Genesung“ warten. Stattdessen verschwand ich und hinterließ nur seinen Ring und eine einfache Notiz: „Ich erinnere mich an alles. Ich auch.“

Kapitel 1

Aus Avas Sicht:

Der Mann, den ich seit sieben Jahren liebe, behauptet, an Amnesie zu leiden und nur mich vergessen zu haben – bis ich ihn bei einem Videoanruf höre, wie er darüber lacht, dass es der perfekte Freibrief ist, um vor unserer Hochzeit mit einer Influencerin zu vögeln.

Meine Finger streichen über die zarte Spitze des Schleiers, der auf unserem Bett ausgebreitet liegt. Er ist Teil eines Hochzeits-Outfits, das mehr gekostet hat als mein erster VW Golf. Ein Symbol. Nicht für Liebe, sondern für eine siebenjährige politische Verlobung, die zwei der mächtigsten Familien Hamburgs vereinen sollte. Eine perfekte Verbindung. Ein perfektes Leben.

Nur dass Ethan Richter, mein Verlobter und der Erbe des Richter-Clans, sich an nichts davon erinnert. Das sagt er zumindest.

Vor drei Wochen erlitt er eine leichte Kopfverletzung. Ein Sturz bei einem Sparringskampf, wie mir seine rechte Hand, Leo, mit ernstem Gesicht erzählte. Angeblich hat das sein Gedächtnis ausgelöscht. Selektiv. Er erinnerte sich an seinen Namen, seine Familie, seine Rolle als zukünftiger Don. Er erinnerte sich nur nicht an mich.

Seitdem hatte ich jeden Tag damit verbracht, zu versuchen, die Scherben wieder zusammenzusetzen. Unsere Penthouse-Wohnung in der HafenCity ist zu einem Museum unserer Liebe geworden, oder dessen, was ich dafür hielt. Fotos säumen die Wände. Ich spiele diesen unbekannten Indie-Song, der unser erster Tanz sein sollte, in einer Endlosschleife, in der Hoffnung, dass eine einzige Note etwas in ihm auslösen könnte.

„Ist eingängig“, war alles, was er gestern dazu gesagt hatte, sein Blick fern, eiskalt.

Ich weigerte mich aufzugeben. Die Familien zählten darauf. Ich zählte darauf. Diese Verbindung war nicht nur eine Ehe; sie war ein Pakt. Ein Weg, einen stillen Krieg zu beenden, bevor er überhaupt begann.

Meine beste Freundin und Anwältin, Maja Schmidt – meine persönliche Consigliere – hatte mich gewarnt. „Das stinkt zum Himmel, Ava. Eine Kopfverletzung, die nur seine Verlobte auslöscht? Das klingt wie der Plot einer schlechten Seifenoper, nicht wie eine medizinische Diagnose.“

Ich hatte ihre Bedenken beiseitegewischt. Ich musste es tun. Hoffnung war alles, was mir geblieben war.