La Figlia Di Scorta Rinasce Dalle Ceneri

Ero la figlia di scorta della famiglia criminale dei Vitiello, nata unicamente per fornire organi alla mia dorata sorella, Isabella.

Quattro anni fa, con il nome in codice «Sette», curai Dante Moretti, il Don di Chicago, fino a farlo guarire in un rifugio sicuro. Fui io a stringerlo nell'oscurità.

Ma Isabella rubò il mio nome, i miei meriti e l'uomo che amavo.

Ora, Dante mi guardava con nient'altro che freddo disgusto, credendo alle sue bugie.

Quando un'insegna al neon crollò sulla strada, Dante usò il proprio corpo per fare da scudo a Isabella, lasciando che io venissi schiacciata sotto l'acciaio contorto.

Mentre Isabella sedeva in una suite VIP piangendo per un graffio, io giacevo a terra a pezzi, ascoltando i miei genitori discutere se i miei reni fossero ancora utilizzabili per l'espianto.

La goccia che fece traboccare il vaso arrivò al loro gala di fidanzamento. Quando Dante mi vide indossare il braccialetto di pietra lavica che avevo portato nel rifugio, mi accusò di averlo rubato a Isabella.

Ordinò a mio padre di punirmi.

Presi cinquanta frustate sulla schiena mentre Dante copriva gli occhi di Isabella, proteggendola dalla brutta verità.

Quella notte, l'amore nel mio cuore morì definitivamente.

La mattina del loro matrimonio, consegnai a Dante una scatola regalo contenente una cassetta: l'unica prova che fossi io Sette.

Poi firmai i documenti per rinnegare la mia famiglia, lanciai il telefono dal finestrino dell'auto e salii su un volo di sola andata per Sydney.

Quando Dante ascolterà quella cassetta e si renderà conto di aver sposato un mostro, sarò a migliaia di miglia di distanza, per non tornare mai più.

Capitolo 1

POV di Seraphina Vitiello

Il morso fantasma del bisturi che mi aveva strappato il cuore nella mia vita precedente non bruciava nemmeno la metà di quanto facesse lo sguardo negli occhi di mio padre in questo momento.

Teneva in mano un biglietto di sola andata per Londra, dicendomi essenzialmente di andarmene a morire in silenzio affinché mia sorella potesse brillare.

Sbattei le palpebre, e il fantasma di una sega chirurgica vibrò contro la mia cassa toracica.

L'odore pungente di disinfettante e sangue che si accumulava svanì, bruscamente sostituito dal profumo soffocante di sigari costosi e cuoio vecchio.

Non ero più sul tavolo operatorio.

Non stavo più guardando la mia stessa forza vitale riversarsi sul pavimento mentre Dante Moretti scambiava le promesse nuziali con mia sorella.

Ero tornata.

Guardai in basso, verso le mie mani.

Erano prive di cicatrici.

Le mie unghie erano rosicchiate fino alla carne viva: un'abitudine nervosa che avevo perso anni prima.

«Prendi il biglietto, Seraphina», disse mio padre.

La sua voce era un rombo basso, di quelli che un tempo mi facevano tremare le ossa dalla paura.

Sedeva dietro la sua imponente scrivania di quercia, il Don della famiglia criminale dei Vitiello, guardandomi come se fossi una macchia ostinata sul suo tappeto immacolato.

«La festa di fidanzamento di Isabella e Dante è il mese prossimo», aggiunse mia madre dalla poltrona di velluto nell'angolo.

Non mi guardò. Era troppo occupata a sistemare l'enorme diamante al dito, per catturare la luce nel modo giusto.

«Non possiamo averti qui a creare... tensione», disse. «Sai quanto è sensibile tua sorella. La tua presenza la turba».

*Tensione.*

Era un termine educato per definirla.

Nella mia vita precedente, avevo supplicato.

Mi ero gettata in ginocchio proprio su questo tappeto persiano.

Avevo afferrato la mano di mio padre e giurato sulla mia vita che ero stata io a salvare Dante.

Avevo cercato di dire loro che Isabella stava mentendo, che aveva rubato il mio nome in codice, «Sette».

Che aveva rubato l'uomo che avevo curato in quel rifugio quando era cieco, sanguinante e a pezzi.

Allora mi avevano guardata con disgusto.

Mi guardavano con disgusto adesso.

Ma questa volta, la disperazione nel mio petto era svanita.

Mi era stata asportata, insieme ai miei organi, su un freddo tavolo d'acciaio mentre loro brindavano alla felice coppia.

Guardai il biglietto aereo.

Classe economica.

Ovviamente.

Isabella viaggiava con voli privati. La figlia di scorta era fortunata a non essere spedita nella stiva.

«Londra», dissi. La mia voce suonava strana alle mie stesse orecchie. Vuota. Raschiata via.

«È per il meglio», disse mio padre, con tono definitivo. «Rimarrai lì finché il matrimonio non sarà finito. Forse più a lungo. Ti invieremo un mantenimento. Non tornare finché non ti convocheremo».

Ricordavo questo momento.

Ricordavo di aver urlato che amavo Dante.

Ricordavo mio padre che mi colpiva con uno schiaffo così forte da spaccarmi il labbro, facendomi assaporare il sapore di rame del mio stesso sangue.

Ricordavo di essere rimasta, di aver lottato, di aver cercato di dimostrare il mio valore, solo per finire come una letterale banca di organi per la mia dorata sorella quando i suoi reni avevano ceduto.

Dante Moretti.

Il Capo dell'Outfit di Chicago. L'uomo che controllava metà del vizio della città.

L'uomo che mi aveva tenuto la mano nel buio e mi aveva promesso il mondo, solo per guardarmi alla luce e non vedere nient'altro che una bugiarda.

Presi il biglietto.

La carta sembrava nitida e affilata contro il mio pollice, riportandomi alla realtà.

«Va bene», dissi.

Il silenzio nella stanza fu assordante.

Mio padre sbatté le palpebre, la sua maschera di indifferenza scivolò per una frazione di secondo. «Cosa?»

«Ho detto va bene», ripetei. «Andrò».

Mia madre alzò finalmente lo sguardo. I suoi occhi si strinsero, sospettosi della mia improvvisa accondiscendenza.

«Non farai una scenata?», chiese. «Non correrai da Dante a diffondere di nuovo le tue bugie?»

*Bugie.*

Era così che chiamavano la verità qui.

«No», dissi. «Non correrò da Dante».

Perché Dante Moretti era morto per me.

Era morto nel momento in cui aveva permesso loro di trascinarmi in quella sala operatoria.

Era morto nel momento in cui aveva scelto la bella bugia al posto della brutta verità.

Mi voltai e mi incamminai verso le pesanti porte di legno.

«Seraphina», chiamò mio padre.

Mi fermai, con la mano sospesa sul pomello di ottone.

«Non perdere il volo», avvertì.

Non mi voltai a guardare.

«Non lo perderò», sussurrai.

Uscii dall'ufficio e percorsi il lungo corridoio di marmo.

Passai davanti al ritratto di Isabella appeso nell'atrio. Sorrideva, radiosa, perfetta.

La Figlia Prediletta.

Io ero solo i pezzi di ricambio.

Ma i ricambi avevano un vantaggio.

Nessuno si accorgeva di quando smettevano di funzionare.

Nessuno si accorgeva di quando smettevano di importarsene.

Salii le scale verso la mia stanza, con il fantasma della mia morte che mi seguiva alle spalle.

Non avrei più lottato per un posto in questa famiglia.

Li avrei lasciati marcire.