Mi corazón agonizante, sus votos crueles

Mi regalo de quinto aniversario de bodas fue una llamada del publicista de mi esposo. Me dijo que fuera a la Agencia 5 del Ministerio Público porque había una "situación". Con mi esposo multimillonario, Elías, siempre había una situación.

Cuando llegué, vi a una joven influencer acusándolo de secuestro. Pero el verdadero shock no fue la acusación. Fue su cara: se veía exactamente como yo, cinco años más joven.

Elías llegó, pero en lugar de estar enojado, la colmó de afecto, llamándola "Kiara" y regalándole un collar de diamantes. Trató la denuncia de secuestro como un simple pleito de novios.

Cuando sus ojos finalmente se encontraron con los míos, la calidez se desvaneció, reemplazada por hielo puro. Me miró como si yo fuera un mueble más. Un policía le murmuró a su compañero: "Esa es la señora Garza. La de verdad. O bueno, la primera".

Él me odia. Me culpa por la muerte de su hermana hace cinco años, creyendo que hui y la dejé morir. No sabe que me desmayé mientras corría por ayuda. No sabe de mi enfermedad cardíaca terminal.

Así que me tortura con mi réplica viviente, matando lentamente a la mujer que juró amar "hasta que la muerte nos separe". La ironía es que no tiene que esforzarse tanto. Mi doctor acaba de decirme que solo me quedan unas pocas semanas de vida.

Capítulo 1

Punto de vista de Jimena:

Mi regalo de quinto aniversario de bodas no fue una joya. Fue una llamada del publicista de mi esposo.

El tono estéril y oficial al otro lado de la línea era un contraste brutal con el silencio sepulcral de la mansión que llamaba hogar.

"¿Señora Garza? Habla Marcos, del equipo de Elías. Tenemos una... situación delicada. Necesitamos que venga a la Agencia 5 del Ministerio Público".

Una situación. Con Elías, siempre había una "situación".

"¿Qué pasó?", pregunté, mi voz apenas un susurro. Mi mano fue instintivamente a mi pecho, donde una opresión familiar comenzaba a florecer, un cruel recordatorio del reloj que hacía tic-tac dentro de mí.

"Es... mejor que lo vea por sí misma, señora. Esto es un circo mediático".

La línea se cortó.

No perdí ni un segundo. Me puse un abrigo simple sobre mi vestido, mis manos temblaban mientras batallaba con los botones. El trayecto al centro fue un borrón de semáforos y cláxones, cada sonido raspando mis nervios destrozados.

La Agencia 5 era exactamente el circo que Marcos había descrito. Los reporteros pululaban en la entrada como buitres, sus cámaras destellando, los micrófonos apuntando a cualquiera que pareciera remotamente oficial. Me deslicé por una entrada lateral que un guardia de seguridad me abrió, mi corazón latiendo a un ritmo frenético y enfermo contra mis costillas.

El vestíbulo principal era un caos. Y en el centro de todo, la vi.

Era joven, tal vez de veinte años, con el tipo de belleza fresca y vibrante que parecía irradiar bajo las duras luces fluorescentes. Estaba rodeada por un pequeño grupo de oficiales, su rostro una máscara de angustia teatral. Pero no fue su juventud ni su drama lo que me dejó sin aliento.

Fue su cara.

Se veía exactamente como yo. Una versión más joven, más brillante e intacta de la mujer que solía ser hace cinco años.

"¡Me secuestró!", gemía, su voz resonando por toda la agencia. "¡El multimillonario, Elías Garza! ¡Me encerró en su penthouse durante una semana! ¡Fue una semana de... de intenso, apasionado... tormento!".

Sus palabras eran acusatorias, pero su tono era otra cosa. Estaba teñido de una coquetería malcriada y caprichosa, un alarde apenas velado. No era una víctima; era una actriz en un escenario de su propia creación, y esta agencia era su noche de estreno.

Un policía veterano con cara de cansancio, apoyado en un escritorio, sorbía café de un vaso de papel, completamente imperturbable. Había visto este espectáculo mil veces.

"¿Otra más?", le murmuró a su compañero, un novato de cara fresca cuyos ojos estaban abiertos de par en par por la indignación.

"Señor, ¿no deberíamos tomar esto en serio?", preguntó el novato, su mano flotando cerca de su libreta. "¡Está acusando a uno de los hombres más poderosos de la ciudad de secuestro!".

El veterano soltó una risa corta y sin humor. "Chavo, eso no es un secuestro. Es lo que los ricos llaman un 'romance vertiginoso'. Elías Garza podría comprar toda esta manzana con el cambio que trae en el bolsillo. ¿Crees que necesita secuestrar a una chica?".

El novato frunció el ceño, confundido. "Pero... ¿no está casado?".

Los ojos del veterano pasaron de largo a la chica y, por un breve y humillante momento, se posaron en mí, de pie en las sombras junto a la pared. Un destello de lástima, o tal vez solo incomodidad, cruzó su rostro. "Sí. Lo está".

Justo en ese momento, las puertas principales se abrieron de golpe. El mar de reporteros afuera se abalanzó, pero fueron detenidos por un muro de guardias de seguridad vestidos de negro. Elías Garza entró atravesando a la multitud como un rey entrando a su corte.

Era tan increíblemente guapo como el día en que lo conocí, su traje hecho a medida se aferraba a su poderosa figura, su rostro cincelado, frío e impasible. Sus ojos, del color de un mar tormentoso, recorrieron la habitación con un desinterés helado que hizo que todos retrocedieran instintivamente.

Entonces su mirada se posó en la joven influencer, Kiara Sánchez.

Y el hielo se derritió.

En un instante, el multimillonario frío desapareció, reemplazado por un hombre consumido por un afecto tierno y absorbente. El cambio fue tan rápido, tan completo, que fue como ver caer una máscara. Una máscara que ahora solo usaba para mí.

"Kiara", murmuró, su voz un retumbo bajo e íntimo que envió un escalofrío de recuerdos por mi espalda. Cerró la distancia entre ellos en tres largas zancadas, acunando su rostro entre sus manos como si fuera la cosa más preciosa del mundo. "¿Estás bien? ¿Te asustaron?".

El labio inferior de Kiara tembló. "Elías", sollozó, lanzando sus brazos alrededor de su cuello. "¡Eres terrible! Me encerraste y no me dejabas salir. ¡Mis fans estaban todos preocupados por mí!".

"Lo sé, lo siento", susurró él, sus labios rozando su cabello. Se apartó un poco, su pulgar acariciando su mejilla. "Pero te extrañé tanto. ¿De verdad fui tan malo?". Su voz era una caricia juguetona y burlona.

"¡Fuiste horrible!", hizo un puchero ella, aunque sus ojos brillaban de triunfo.

Él se rio entre dientes, un sonido bajo y cálido que no había escuchado dirigido a mí en cinco años. "Entonces tendré que compensártelo". Metió la mano en el bolsillo y sacó una pequeña caja de terciopelo. Dentro había un collar de diamantes impresionante, con un zafiro en el centro que combinaba perfectamente con sus ojos.

Kiara jadeó. "Oh, Elías... me conoces tan bien".

"Sé todo sobre ti", dijo él, su voz bajando de nuevo, cargada de significado. Le abrochó el collar alrededor del cuello, sus dedos demorándose en su piel.

Ella fingió un puchero. "Todavía estoy enojada".

"Entonces tendré que entregarme", dijo él, extendiendo las muñecas en una falsa rendición. "Espóseme, oficial. Soy culpable de amar demasiado a esta mujer".

Kiara finalmente soltó una risita, su falsa ira derritiéndose. "¡Eres imposible!". Volvió a abrazarlo, enterrando su rostro en su pecho. "Te amo, Elías".

Él la sostuvo con fuerza, acariciando su espalda. "Vamos a casa", murmuró.

Mientras se giraban para irse, sus ojos, todavía suaves por mirarla, recorrieron la habitación y se engancharon en los míos.

La ternura se desvaneció. El hielo regresó, más frío y duro que antes. Fue como si hubiera mirado un mueble, algo desagradable y fuera de lugar.

"Jimena", dijo, su voz plana y desprovista de cualquier emoción. "¿Qué estás haciendo aquí?".

Antes de que pudiera responder, Kiara habló, su voz goteando una dulzura condescendiente. "Oh, Elías, no te enojes. Tu equipo de relaciones públicas la llamó. Ya sabes, para ayudar con el... desastre". Hizo un gesto despectivo con la mano, como si yo fuera la conserje llamada para limpiar un derrame.

Elías ni siquiera me miró de nuevo. Su atención estaba completamente en Kiara, su nuevo amor, mi réplica viviente.

El policía veterano de antes le murmuró al novato, su voz baja pero audible en el repentino silencio. "Esa es la señora Garza. La de verdad. O bueno, la primera".

Mi corazón, ya un órgano frágil y defectuoso, sintió como si un puño helado lo estuviera apretando.

La primera. Una esposa solo de nombre. Un fantasma rondando los pasillos de mi propio matrimonio.

No siempre fue así.

Cerré los ojos y, por un segundo, la agencia se desvaneció, reemplazada por el recuerdo de un jardín bañado por el sol. Yo era una estudiante becada, callada y fuera de lugar en una fiesta lujosa, y Corina Garza, la vivaz hermana menor de Elías y mi mejor amiga, intentaba sacarme de mi caparazón.

Elías había estado allí, una figura remota e intimidante, mayor y ya una leyenda en el mundo de la tecnología. Parecía existir en un plano diferente, y yo le tenía pavor.

Pero entonces, había dirigido su atención hacia mí. Me había traído un vaso de limonada porque notó que no estaba bebiendo. Me había hablado de literatura clásica, una pasión que descubrimos que compartíamos. Sus sonrisas, reservadas para todos los demás, eran cálidas y frecuentes para mí.

"Mi hermano está perdido", me había susurrado Corina más tarde, riendo. "Nunca lo he visto mirar a nadie así".

Su cortejo fue un torbellino de romance impresionante. Me persiguió con una intensidad gentil que me dejó sin aliento. Me hizo sentir como la única mujer en el mundo. Nuestra boda fue un cuento de hadas, transmitido por todo el mundo.

En el altar, había tomado mis manos, sus ojos tormentosos llenos de una devoción que se sentía eterna. "Yo, Elías Garza, te tomo a ti, Jimena Leblanc, para ser mi esposa", había jurado, su voz densa de emoción. "Para tenerte y protegerte, desde este día en adelante, en lo bueno y en lo malo, en la riqueza y en la pobreza, en la salud y en la enfermedad, para amarte y cuidarte, hasta que la muerte nos separe".

Le creí. Creí cada una de sus palabras.

Nuestro para siempre duró menos de un año.

El asalto en la casa fue un borrón de violencia y terror. Dos hombres enmascarados. Corina y yo estábamos solas. Fueron brutales. Corina, valiente, hermosa Corina, vio una oportunidad. Me empujó hacia una ventana baja. "¡Ve, Jimena! ¡Busca ayuda! ¡Corre!".

Corrí. Corrí por mi vida, por su vida. Pero mientras mis pies golpeaban el pavimento, un dolor aplastante explotó en mi pecho. El mundo se inclinó, se volvió negro y me derrumbé. Me encontraron horas después, inconsciente a un lado de la carretera.

Para entonces, Corina estaba muerta.

Desperté en un hospital con dos sentencias que destruyeron mi mundo.

"Corina no lo logró".

Y de un cardiólogo con rostro sombrío: "Lo siento, señorita Leblanc... tiene miocardiopatía hipertrófica. Es terminal. En el mejor de los casos, le quedan unos pocos años".

Mi mundo se hizo añicos. Pero mi propio duelo fue eclipsado por el de Elías. Su dolor era un abismo sin fondo que rápidamente se agrió en un odio corrosivo y absorbente.

Me encontró en mi cama de hospital, sus ojos hundidos por el dolor y la rabia. "¿Por qué?", graznó, su voz una herida en carne viva. "¿Por qué huiste? ¿Por qué la dejaste allí para que muriera?".

Abrí la boca para decírselo. Para contarle sobre el dolor, sobre el colapso, sobre el corazón defectuoso y traicionero en mi pecho que me había fallado, que le había fallado a ella.

Pero al mirar su rostro devastado, las palabras murieron en mi garganta. ¿De qué serviría? ¿Traería a Corina de vuelta? No. Solo agregaría otra capa de dolor a su ya insoportable duelo: el saber que la mujer que amaba también se estaba muriendo.

Así que me quedé en silencio. Dejé que creyera lo peor. Dejé que creyera que era una cobarde que había abandonado a su mejor amiga para salvarse. Mi silencio fue mi penitencia.

Su amor, que una vez fue mi sol, se convirtió en un agujero negro de odio. No se divorció de mí. Eso habría sido demasiado amable. En cambio, se casó conmigo, tal como lo había prometido, "hasta que la muerte nos separe".

Y entonces comenzó su lenta y metódica tortura.

Encontró a Kiara Sánchez, una chica que se parecía tanto a la Jimena que una vez amó. La colmó de todo el afecto, toda la ternura, todas las declaraciones públicas que una vez me había dado a mí. La convirtió en mi reemplazo, una efigie viviente de su amor perdido, y me obligó a mirar.

Cada toque gentil que le daba a ella era una bofetada en mi cara. Cada palabra de amor, un puñal en mi corazón. Estaba representando nuestra historia de amor con otra actriz, y yo era la única y cautiva audiencia. Me estaba matando lentamente, pieza por pieza.

No sabía la ironía. Yo ya me estaba muriendo.

Mi doctor había llamado la semana pasada. "Unas pocas semanas, Jimena", había dicho, con voz suave. "Quizás un mes, si tienes suerte".

Sentí una extraña sensación de paz. El final estaba cerca. Pronto, volvería a ver a Corina. Finalmente podría decirle que lo sentía.