Demasiado tarde para tu segunda oportunidad

Mi prometido, Bernardo Wise, heredero de un imperio inmobiliario en la Ciudad de México, me prometió que nos casaríamos en 99 días. Pero después de salvar a una socialité, Frida Tanner, de un deslave, pasó esos días pagándole su "amabilidad", abandonándome a cada paso.

Cuando Frida, conduciendo distraída, mató a mi madre en un accidente automovilístico, Bernardo la defendió en el funeral. "Fue un accidente, Adela. Estás haciendo una escena".

Protegió a la asesina de mi madre, me empujó al suelo y la eligió a ella por encima de nuestros diez años de amor.

Tirada en el suelo de la capilla, lo vi consolar a la mujer que destruyó mi vida. Supe entonces que nuestro amor estaba muerto.

Expuse sus crímenes en internet y huí a París para empezar de nuevo.

Pero justo cuando encontré un nuevo amor y una nueva vida, Bernardo apareció, rogando por una segunda oportunidad. "Lo siento tanto, Adela. Por favor, solo vuelve conmigo".

Me negué, diciéndole que estaba con alguien más. Esa noche, la madre de Frida, buscando venganza, me secuestró y me dejó por muerta.

Bernardo se sacrificó para salvarme, recibiendo los golpes que eran para mí. Mientras yacía sangrando, suplicó: "Dame otra oportunidad. Haré lo que sea".

Miré al hombre que me había destruido y luego salvado, y le dije: "Ahora tengo una nueva vida, Bernardo. Una vida en la que no tienes parte".

Capítulo 1

Mi vestido de novia, una cascada de seda marfil, colgaba en mi pequeño departamento, un faro de un futuro que había brillado más que cualquier estrella durante diez largos años. Bernardo Wise, el heredero de un imperio inmobiliario en la Ciudad de México, se suponía que sería mi para siempre. Yo, Adela Molina, una artista de clase trabajadora, había creído en nuestro amor, creía que podía conquistarlo todo.

Cada mañana, trazaba los números en el calendario de cuenta regresiva que me había dado, el que prometía nuestra boda en 99 días. Cada día que pasaba era un paso más cerca del sueño, un sueño que ahora se sentía como una broma cruel.

Todo comenzó en una excursión de senderismo.

El sol había estado cálido en mi rostro mientras Bernardo me ayudaba a subir por el sinuoso sendero del Desierto de los Leones. Reíamos, tomados de la mano, la ciudad un zumbido distante debajo de nosotros. Entonces la tierra misma gritó. El suelo bajo nuestros pies se abrió, un torrente de lodo y rocas cayendo en cascada por la ladera. El miedo se apoderó de mi garganta, pero Bernardo, mi Bernardo, estaba allí. Me tomó con fuerza, apartándome de un árbol que caía.

Entonces la vi. Frida Tanner, una socialité de una familia tan poderosa como la de Bernardo, atrapada en el camino del deslave. Su rostro era una máscara de terror. Sin dudarlo, Bernardo se abalanzó, poniéndola a salvo justo cuando el suelo cedía donde ella había estado. Nos salvó a ambos. Era mi héroe.

Más tarde, en la estéril sala de espera de la clínica de urgencias, Frida se aferró a la mano de Bernardo, su voz un susurro teatral. "Me salvaste la vida, Bernardo. Te lo debo todo". Sus ojos, sin embargo, se desviaron hacia mí, con un destello de algo que no pude descifrar. Me recorrió un escalofrío.

El padre de Bernardo, un hombre cuya presencia podía cortar la leche, lo llamó al día siguiente. Escuché fragmentos de la conversación, agudos y fríos. "La familia Tanner es crucial para nuestro próximo proyecto en Santa Fe, hijo. El bienestar de Frida es primordial. Se espera una 'devolución de la amabilidad'". No era una petición; era una orden.

Bernardo había vuelto a mí, con el rostro tenso. Me tendió el pequeño y elegante calendario de cuenta regresiva. "Noventa y nueve días, Adela", dijo, su voz más suave de lo habitual. "Noventa y nueve días para pagarle a Frida, para asegurar la alianza de nuestras familias. Luego, nos casamos. Te lo prometo". Sus ojos me suplicaban que entendiera. Quería creerle. Necesitaba creerle.

Tomé el calendario, su superficie pulida fría contra mis dedos. Asentí, con una sonrisa forzada en mi rostro. "Está bien", susurré, la palabra sabiendo a cenizas. "Noventa y nueve días". Me dije a mí misma que era un pequeño precio a pagar por nuestro futuro. Me dije a mí misma que pasaría rápido.

Estaba tan equivocada.

Esos noventa y nueve días se convirtieron en una pesadilla en cámara lenta. Bernardo estaba consumido por su "devolución". Cenas que habíamos planeado durante meses se cancelaban con un mensaje de texto cortante. Mis llamadas no eran respondidas. Cuando llamaba, a menudo era para decir que estaba con Frida, ayudándola a redecorar su penthouse, acompañándola a alguna gala de caridad. Cada mención de su nombre se sentía como un pequeño corte.

Lo peor vino después de mi apendicectomía. La cirugía había sido más complicada de lo esperado, dejándome débil y adolorida. Desperté sola en la habitación del hospital, un jarrón de flores genéricas como única compañía. Intenté llamar a Bernardo. No hubo respuesta. Volví a llamar. Aún nada. Mi teléfono finalmente murió en mi mano temblorosa. Más tarde supe que había estado en una 'fiesta de recuperación' para Frida, quien aparentemente había sufrido un inmenso trauma emocional por el deslave. Mi propio dolor físico se sentía secundario al dolor del abandono. La enfermera, una mujer amable llamada María, me tomó la mano y me dijo que era fuerte. Yo solo me sentía rota.

Luego vino el secuestro. Los rivales de negocios del padre de Bernardo, un grupo desesperado, me habían confundido con Frida. Me habían sacado de mi pequeño estudio, con manos ásperas sobre mi boca, el olor a cigarros rancios y miedo llenando mis fosas nasales. Fui arrastrada a una bodega abandonada, el frío piso de concreto mordiendo mi piel. Exigieron información que no tenía, amenazándome con una navaja oxidada. Luché, grité, rogué. Incluso grité el nombre de Bernardo, una súplica desesperada al vacío. La navaja se deslizó, un dolor abrasador en mi brazo. Pensé que iba a morir. Cuando la policía finalmente irrumpió, no fue Bernardo quien me encontró, sino un patrullero. Su rostro era sombrío. Bernardo había estado inalcanzable, consolando a Frida por una pesadilla que había tenido.

Yací en la cama del hospital de nuevo, con una venda alrededor de mi brazo sangrante, una nueva cicatriz grabada en mi piel, tanto visible como invisible. Me visitó durante una hora, sus ojos distantes, sus disculpas palabras huecas que no significaban nada. Dijo que lo sentía, que Frida lo había necesitado. Dijo que ahora estaba a salvo. Pero no lo estaba. Me estaba muriendo por dentro.

Luego, mi madre. Mi amable y trabajadora madre, cuyo food truck era un faro de calidez y buena comida en nuestra colonia. Se apresuraba a casa después de un largo turno, cansada pero feliz, planeando hacer mi sopa favorita. Frida, mientras tanto, había estado conduciendo a toda velocidad por una zona residencial, tarde para una prueba de vestuario. Estaba distraída, en su teléfono, discutiendo con una amiga. Se pasó un alto.

El camión de mi madre, amarillo brillante con sus margaritas pintadas a mano, fue embestido de costado. El impacto fue horrible.

Los pasillos del hospital olían a antiséptico y desesperación. Las palabras del doctor se desdibujaron en un zumbido monótono. "Hicimos todo lo que pudimos, Adela. Lo siento mucho". Mi madre, mi vibrante y amorosa madre, se había ido. Así de simple.

Una enfermera de rostro amable, notando mi mirada perdida, me había dicho suavemente: "La otra conductora, la señorita Tanner, está bien. Unos cuantos moretones leves. Estaba en su teléfono, dijeron. Se pasó el alto". Las palabras me golpearon como un golpe físico. Frida. Fue Frida. De nuevo.

Intenté llamar a Bernardo. Mis dedos torpes teclearon su número, desesperada por consuelo, por ira, por algo. Sonó y sonó, luego se fue directo al buzón de voz. De nuevo. Siempre buzón de voz. Lancé el teléfono al otro lado de la habitación, viéndolo hacerse añicos contra la pared blanca y estéril. Un grito gutural salió de mi garganta, crudo e incontrolado. Mi madre se había ido por culpa de ella, por culpa de él.

El funeral fue un borrón de trajes negros y condolencias susurradas. Me moví a través de él como un fantasma, mi corazón un espacio hueco en mi pecho. Entonces, los vi. Bernardo, impecablemente vestido, con una expresión sombría en su rostro. Y a su lado, Frida, pálida y frágil, aferrada a su brazo. Llevaba un delicado velo negro, como si ella fuera la que estaba de luto. Mi visión se tiñó de rojo.

Mis pies se movieron solos, llevándome hacia ellos. "¡Tú!", chillé, mi voz quebrándose, cruda de dolor e ira. Me abalancé sobre Frida, mis manos extendidas, queriendo desgarrarla, hacerle sentir una onza del dolor que había infligido. "¡Tú la mataste! ¡Mataste a mi mamá!".

Bernardo reaccionó al instante. Me sujetó las muñecas, su agarre como hierro. "¡Adela! ¡Detente! ¡Esto es un funeral!". Sus ojos, generalmente tan suaves, eran duros y acusadores. Me empujó hacia atrás, lejos de Frida, que ahora se acobardaba detrás de él, emitiendo suaves gemidos.

"¡Ella mató a mamá!", sollocé, luchando contra su agarre, mis ojos clavados en los suyos. "¡Estaba en su teléfono! ¡Se pasó el alto!".

El rostro de Bernardo se endureció aún más. "Fue un accidente, Adela. Un trágico accidente. Todos saben que Frida nunca lastimaría a nadie intencionalmente". Protegió a Frida con su cuerpo, sus palabras un frío y cruel desdén por mi agonía. "Claramente no estás pensando con claridad. Estás haciendo una escena. Necesitas calmarte".

Mi respiración se entrecortó. ¿Calmarme? Mi madre estaba muerta, y él estaba defendiendo a la mujer que la mató. El hombre que amé durante diez años, el hombre que se suponía que se casaría conmigo en unos pocos días, la estaba protegiendo. Fue entonces, de pie sobre el ataúd de mi madre, sintiendo el frío desdén en los ojos de Bernardo, que algo dentro de mí se hizo añicos irrevocablemente.

No. Esto no fue un accidente. Esta fue la consecuencia de sus elecciones, su negligencia, su lealtad inquebrantable a una socialité manipuladora. El amor que había construido minuciosamente, ladrillo por ladrillo, durante una década, se desmoronó en polvo.

"Idiota", susurré, las palabras apenas audibles. "Ella me lo dijo. Me dijo que me odiaba, Adela. Admitió que estaba distraída. Se rió de ello. Y tú... tú lo sabías. Sabías de lo que era capaz".

Su frente se arrugó en confusión, un destello de duda en sus ojos. "¿De qué estás hablando? Frida nunca-".

"¿La estás defendiendo?", mi voz se elevó, cruda y desgarrada. "¿Después de todo? ¿Después de mi cirugía, después de que me apuñalaran, después de que mi madre muriera por su negligencia? ¿Y todavía la defiendes?". Sentí una aterradora claridad invadirme. "No, Bernardo. Esto no es un accidente. Esto es lo que permitiste que sucediera".

Dio un paso atrás, su rostro pálido. "Adela, no tienes sentido. Este no es el momento ni el lugar para esto. Estás desquiciada". Extendió la mano, no para consolarme, sino para intentar silenciarme. Pensó que estaba histérica. Pensó que era débil.

"¿Desquiciada?", reí, un sonido áspero y roto que resonó en la silenciosa capilla. "Tú construiste esto, Bernardo. Te quedaste mirando mientras ella destrozaba mi vida. Me apartaste, pieza por pieza, hasta que no quedó nada". Sentí como si me estuvieran arrancando el corazón del pecho, pero esta vez, no era solo dolor. Era desafío. "Me aseguraré de que se haga justicia, Bernardo. Legalmente. Por mi madre".

Sus ojos se entrecerraron, un destello del despiadado hombre de negocios que a veces veía en su padre. "¿Crees que puedes luchar contra mi familia, Adela? ¿Crees que tienes una oportunidad contra la familia Tanner? No tienes nada". Se burló, una mueca torciendo sus labios. "Eres una artista de clase trabajadora. No tienes idea de cómo funciona este mundo". Levantó la mano, no para golpear, sino para enfatizar su punto, y me empujó hacia atrás.

Tropecé, mis piernas débiles cedieron, y caí estrepitosamente al suelo pulido. El fuerte impacto de mi cabeza contra el mármol hizo que estrellas danzaran detrás de mis ojos. Un pinchazo de dolor me recorrió, pero no fue nada comparado con la agonía de mi alma. Lo miré, mi visión borrosa por las lágrimas no derramadas, y vi al hombre que amaba, de pie sobre mí, protegiendo a la asesina de mi madre.

Le había prometido a mi madre, años atrás, cuando empezamos a salir, que siempre me cuidaría. Que nunca dejaría que nada me pasara. Ahora, él era el que me lastimaba. Él era el que dejaba que todo sucediera.

Una extraña y amarga risa brotó de lo más profundo de mí. No era una risa de alegría, sino de completa y absoluta desesperación. Una risa que reconocía la cruel y retorcida ironía de todo. "¿Crees que soy débil, Bernardo?", grazné, levantándome a pesar del dolor punzante en mi cabeza. "¿Crees que no puedo luchar?".

Me miró con una lástima condescendiente, confundiendo mi risa rota con resignación. "Adela, por favor. No empeoremos esto. Estás molesta. Podemos hablar de esto más tarde, cuando pienses con claridad. Solo vete a casa". Incluso me ofreció una mano, un gesto que se sintió como un insulto final.

Retrocedí como si me hubiera quemado. "¿Irme a casa?", mi voz era apenas un susurro, pero llevaba el peso de una década de sueños destrozados. "No hay 'hogar' contigo, Bernardo. Ya no. Se acabó. Terminamos".

Justo en ese momento, Frida gimió, aferrándose más fuerte al brazo de Bernardo. "Bernardo, tengo miedo. Está loca".

Bernardo inmediatamente le prestó toda su atención, su mano acariciando suavemente su cabello. "Está bien, ángel. Estoy aquí. No te hará daño". La acercó, murmurando palabras de consuelo. Me dio la espalda, un muro sólido entre nosotros, un claro símbolo de sus prioridades. La sostuvo como si fuera lo más preciado del mundo, mientras yo yacía rota en el suelo.

Al verlo consolarla, con mi madre a pocos metros en su ataúd, la realidad me golpeó con la fuerza de un maremoto. Él había elegido. Siempre la había elegido a ella. La beca para París a la que había aplicado en secreto, la que había descartado como un sueño imposible, de repente se sintió como mi única escapatoria. Mi única salvación. La memoria de mi madre, su espíritu vibrante, exigía más que un sufrimiento silencioso. Exigía justicia. Y la obtendría.

Me levanté, mis piernas temblando, pero mi resolución tan fuerte como el acero. "Te arrepentirás de esto, Bernardo Wise", le prometí a su espalda en retirada, mi voz apenas un susurro lleno de una promesa de retribución. "Te arrepentirás de esto más que de nada". Me di la vuelta, ignorando las miradas, ignorando el dolor, y me alejé del funeral, lejos de Bernardo, lejos de diez años de mi vida. Mi nueva vida comenzaba ahora. Y me aseguraría de que supiera exactamente lo que perdió.