Eine 1-Sterne-Bewertung für meinen Milliardär-Ehemann

Ella wusste, dass der heutige Abend eine Falle war, aber sie hatte nicht erwartet, dass ihre Stiefschwester so schnell handeln würde. „Nur einen, der Form halber", sagte Chloe und zeigte das strahlende Lächeln einer liebevollen Stiefschwester für die Kameras in der Nähe. Sie drückte Ella ein Glas Champagner in die Hand. Das Kristallglas war eiskalt auf Ellas Haut, eine deutliche Warnung vor der sich nähernden Gefahr.

Ellas Finger umklammerten den Stiel. Sie wollte ihn nicht, aber in der erdrückenden Hitze des Ballsaals des Waldorf Astoria würde eine Ablehnung eine Szene verursachen. „Schon gut."

Sie nahm einen kleinen Schluck. Der Champagner war zu süß, widerlich süß. Ein seltsamer Nachgeschmack überzog ihre Zunge.

Chloes Lächeln verbreiterte sich, ein räuberischer Glanz in ihren Augen. „Siehst du? Gar nicht so schlimm."

Wenige Minuten später begann die Hitze. Es war nicht die Wärme des Raumes oder das Gedränge der Körper. Es war ein Feuer, das tief in ihrem Bauch begann und sich ihren Rücken hinaufleckte. Die Kronleuchter über ihr verschwammen, ihr Licht zersplitterte in tausend schmerzhafte Scherben. Ihr Atem stockte.

Sie kannte diesen Geschmack. Sie kannte diese Hitze. Man hatte ihr Drogen verabreicht.

Chloes Hand lag plötzlich auf ihrem Arm, ihr Griff überraschend stark. „Du siehst nicht gut aus, Schwester", flüsterte sie, ihr Atem heiß an Ellas Ohr. „Ich habe eine Überraschung für dich. Du wirst sie lieben."

Sie begann, Ella in Richtung Ostflügel zu ziehen, zu Zimmer 3302, wo Ella mit einer erschütternden Gewissheit wusste, dass Reporter warteten. Die Droge war jetzt ein Lauffeuer, verbrannte ihre Adern, ließ ihre Haut kribbeln. Doch ein ursprünglicher Adrenalinstoß, reine Wut, durchbrach den Schleier.

„Nein", knurrte Ella, das Wort riss sich aus ihrer Kehle.

Sie riss ihren Arm aus Chloes Griff und stieß ihre Stiefschwester heftig weg. Chloe stolperte zurück, ihr perfektes Lächeln wich einem Ausdruck des Schocks. Das war die einzige Öffnung, die Ella brauchte.

Sie rannte.

Sie stürzte sich in den überfüllten Korridor, bewegte sich in die entgegengesetzte Richtung, ihr geliehenes Kleid verfing sich um ihre Beine. Ihr Körper schrie nach etwas, einer Befreiung, die sie ihm verweigerte. Sie musste einfach weg.

Ein Zimmerservice-Wagen stand ihr im Weg. Sie zögerte nicht und stieß ihn mit all ihrer Kraft um. Er krachte mit einem Klirren von Metall und zerbrechendem Porzellan um, wodurch eine Wand des Chaos hinter ihr entstand. Leute schrien. Es verschaffte ihr Sekunden.

Am anderen Ende des Flurs stand eine Tür einen Spalt offen. Die Presidential Suite. Es war ein dunkler Schlund, eine potenzielle Falle, aber es war besser als die Hölle, die hinter ihr wartete. Ein Rettungsanker.

Sie warf ihren Körper gegen das schwere Holz und stolperte hinein, schlug die Tür hinter sich zu.

Die Suite war dunkel, nur beleuchtet von der ausgedehnten Galaxie der Lichter von New York City durch die bodentiefen Fenster. Ein Mann stand vor ihnen, eine große, imposante Silhouette vor der Skyline. Er strahlte eine Aura absoluter Stille aus, eine gefährliche Energie, die die Luft knistern ließ.

Er drehte sich beim Geräusch ihres Eindringens um. Selbst im schwachen Licht spürte sie die arktische Kälte seines Blicks.

Donovan Sinclair duldete keine Eindringlinge. Sein ganzes Leben war eine Festung, gebaut, um Menschen fernzuhalten, eine Notwendigkeit, die durch eine seltene psychische Erkrankung bedingt war, die die Berührung anderer unerträglich machte, ein kribbelndes, abstoßendes Gefühl auf seiner Haut.

Doch die Frau, die gerade in sein Refugium gestürmt war, dachte an nichts davon. Die Droge hatte die Vernunft ausgelöscht. Ihr Körper war ein Inferno. Sie sah den Mann, und ihr gebrochener Verstand lieferte die einzige Antwort, die er konnte: Das war Chloes „Überraschung".

Sie taumelte auf ihn zu, ein Schluchzen aus Schmerz und Wut entwich ihren Lippen.

Donovans Hand ging zum Intercom an der Wand, sein Finger schwebte über dem Knopf, um die Sicherheit zu rufen. Er würde sie rauswerfen lassen. Brutal.

Dann berührte sie ihn.

Ihre kleine, fieberheiße Hand umklammerte seinen Unterarm. Und nichts geschah.

Es gab keine Abscheu. Kein kribbelndes Gefühl auf der Haut. Keinen gewaltsamen Drang zurückzuzucken. Es gab nur die sengende Hitze ihres Körpers und das seltsame, fremde Gefühl der Berührung einer Frau, das sich nicht wie eine Verletzung anfühlte.

Er erstarrte.

Sie klammerte sich an ihn wie eine Ertrinkende an ein Stück Treibholz, flüsterte Flüche vor sich hin. Ihr Körper zitterte, ihre Haut strahlte eine verzweifelte Hitze aus.

Sein Assistent, Ethan Price, trat aus einem angrenzenden Zimmer. „Sir, soll ich...?"

Donovan brachte ihn mit einem einzigen, scharfen Blick zum Schweigen.

Zum ersten Mal seit über zwanzig Jahren berührte ihn eine Frau, und seine Welt ging nicht unter. Eine seltsame, besitzergreifende Neugier, kalt und scharf, durchdrang seinen Schock. Er musste wissen, warum. Er musste diese Anomalie verstehen.

Er musste sie haben.

Er hob sie in seine Arme. Die Bewegung war fließend, entschlossen. Sie war überraschend leicht. An seiner Brust wurde sie plötzlich still, ein Schauer durchfuhr sie, bevor sie an ihm zusammensackte, ein Funken Sicherheit beruhigte den Sturm in ihr für einen Moment.

Er trug sie ins Schlafzimmer, die Lichter der Stadt malten Streifen über die Wände. Was folgte, war ein Wirrwarr aus Instinkt und Verzweiflung, eine chaotische Kollision in der Dunkelheit.

Der erste Strahl der Morgensonne drang durch einen Spalt in den Vorhängen und traf Ellas Gesicht. Sie stöhnte, ihr Kopf pochte in einem bösartigen Rhythmus. Die Erinnerungen kehrten in zerrissenen, schändlichen Fragmenten zurück. Der Champagner. Chloes Gesicht. Die verzweifelte Flucht. Der Mann.

Ihr Magen zog sich zusammen. Sie war nackt, verheddert in Laken, die nach dem Kölnischwasser eines Fremden rochen, jeder Muskel in ihrem Körper schmerzte von der schieren Intensität der Nacht. Sie zuckte zusammen vor dem stechenden Schmerz zwischen ihren Oberschenkeln und starrte bitter auf den Mann, der seelenruhig neben ihr schlief, den Rücken ihr zugewandt. Selbst mit seinem dunklen, zerzausten Haar und der kaum sichtbaren, scharfen, aristokratischen Kieferlinie sah er umwerfend gut aus – ein komplettes Meisterwerk von einem Mann. Doch seine Leistung war absolut miserabel gewesen, alles rücksichtslose, animalische Kraft und absolut null Technik.

Eine Welle von Selbsthass überrollte sie. Er war nur ein Werkzeug in Chloes krankem Spiel. Ein hochbezahlter Escort, angeheuert, um ihren Ruin zu vollenden.

Wut, kalt und klar, verbrannte die Scham.

Sie glitt aus dem Bett, ihr Körper schmerzte. Ihr Kleid war ein zerknitterter Haufen auf dem Boden. Sie fand ihre Handtasche, ihre Finger tasteten darin herum, bis sie das Notgeld umfassten, das sie immer bei sich trug. Fünf Hundert-Dollar-Scheine.

Sie legte das Geld mit einem scharfen, verärgerten Schnappen auf den Nachttisch. Es fühlte sich wie eine absolute Abzocke an, angesichts dessen, wie schmerzhaft die Erfahrung gewesen war, aber es diente als die perfekte Beleidigung für seinen Mangel an Können.

Sie brauchte Papier. Es gab keines. Ihr Blick fiel auf eine frische, weiße Cocktailserviette. Perfekt. Sie nahm ihren Augenbrauenstift und kritzelte ein paar bösartige Worte über das Leinen.

Aussehen & Körper: 10/10. Leistung: 0/10. Betrachten Sie dies als eine überaus großzügige Bezahlung für Ihre Dienste. Behalten Sie das Wechselgeld.

Gekleidet in ihr zerknittertes Kleid, jeder Muskel schreiend vor Protest, schlich sie wie eine Diebin aus dem Zimmer und ließ den schlafenden Mann, das Geld und ihr letztes, bitteres Urteil zurück.

Donovan erwachte zum Geruch von ihr auf seinem Kissen. Ein schwacher, unbekannter Duft. Ein seltsames Gefühl der Zufriedenheit breitete sich in seiner Brust aus, ein Gefühl, das er noch nie zuvor erlebt hatte. Die Anomalie war... interessant gewesen.

Er drehte sich um und erwartete, sie zu sehen. Die andere Seite des Bettes war leer, aber noch warm.

Dann sah er es.

Die fünfhundert Dollar, die auf seinem Nachttisch lagen, und direkt daneben eine gefaltete Cocktailserviette.

Er setzte sich auf, seine Stirn runzelte sich. Er hob die Serviette auf und entfaltete sie. Er las die unordentliche, wütende Schrift.

Das schwache Lächeln auf seinen Lippen verschwand, sofort ersetzt durch eine Maske aus Eis. Die Luft im Zimmer sank um zehn Grad. Niemand hatte es je gewagt.

Er nahm das Nachttischtelefon ab, seine Stimme ein tiefes, kontrolliertes Knurren, das Vergeltung versprach. „Ethan. Besorgen Sie mir alles über eine Frau."

Einen Moment später betrat Ethan Price das Zimmer, sein Gesicht eine neutrale Maske. Er warf einen Blick auf den donnernden Ausdruck seines Chefs und spürte einen Schauer über den Rücken laufen. Er hatte Donovan Sinclair noch nie so gesehen.

Donovan zerknüllte die Serviette und warf sie ihm zu. „Die Frau, die letzte Nacht hier eingebrochen ist. Ich will ihren Namen, ihre Adresse, ihre Familie, ihre Lieblingsfarbe. Alles. Jetzt."

Ethan fing die kleine Papierkugel.

Als er sich zum Gehen wandte, hielt Donovans Stimme ihn auf, kälter als ein Wintergrab.

„Und Ethan."

„Sir?"

„Rufen Sie meinen Großvater an. Sagen Sie ihm, ich habe es mir anders überlegt. Ich werde dem Ehevertrag mit der Familie Long zustimmen."

Ethan erstarrte, seine Hand am Türknauf. Er drehte sich langsam um, seine professionelle Fassung brach endlich. Die Long-Ehe? Die, gegen die er jahrelang gekämpft hatte? Die, von der die Welt flüsterte, sie sei eine Verbindung mit dem „alten, hässlichen Mr. Sinclair"?

Donovan blickte aus dem Fenster, seine Hände zu Fäusten geballt an seinen Seiten.

Niemand demütigte ihn. Niemand.

Diese Frau, wer auch immer sie war, hatte gerade den größten Fehler ihres Lebens gemacht. Er würde sie besitzen.