LErede Incastrato La Scommessa Sbagliata

La pesante porta in mogano della suite presidenziale del Plaza Hotel si ergeva di fronte a Isidora.

Stringeva la chiave magnetica universale così forte che i bordi affilati di plastica le si conficcavano nel palmo. Il dolore la riportava alla realtà.

Passò la tessera. La luce verde lampeggiò, seguita da un leggero clic.

Isidora aprì la porta spingendola. L'aria all'interno la colpì come un pugno, densa dell'odore di champagne costoso e lussuria a buon mercato.

Mise piede sul tappeto persiano. I suoi occhi si fissarono immediatamente su una giacca di un abito su misura di Armani, gettata sul pavimento. Apparteneva a Kevin.

Un reggiseno di pizzo nero pendeva dal bordo del lampadario di cristallo nel corridoio. Era di Chantelle, la sua ex migliore amica.

Lo stomaco di Isidora si contrasse violentemente, l'acido le bruciava in fondo alla gola. Quello era l'uomo che avrebbe dovuto sposare di lì a pochi mesi.

Dalla porta socchiusa della camera da letto, i suoni inconfondibili di pelle umida che schiaffeggiava altra pelle e gemiti pesanti e disinibiti echeggiavano nella suite silenziosa.

Non pianse. Invece, una calma glaciale le pervase le vene.

Isidora estrasse il telefono dalla tasca. Aprì la fotocamera, passò alla modalità video e si assicurò che il flash fosse disattivato.

Si diresse verso la camera da letto e spalancò la porta con un calcio del tacco.

Lo schermo del suo telefono illuminò i corpi intrecciati sul letto king-size. Kevin era sopra, il viso affondato nel collo della modella bionda.

La luce improvvisa fece bloccare Kevin. Girò la testa di scatto, gli occhi sbarrati dal puro panico.

"Che diavolo!" ruggì Kevin, afferrando un cuscino e scagliandolo verso la porta. "Brutta, inquietante schifosa! Vattene!"

Isidora non batté ciglio. Inclinò semplicemente la testa, lasciando che il cuscino colpisse lo stipite della porta.

Il suo pollice premette il pulsante rosso di stop. Il video era stato salvato.

Guardò il viso pallido e sudato di Kevin. Non c'era gelosia nel suo petto, solo la fredda soddisfazione di un cacciatore che si assicura la preda.

Chantelle lanciò un urlo acuto, tirando su le lenzuola di seta per coprirsi il petto.

Isidora voltò loro le spalle. Uscì dalla suite, il ticchettio dei suoi tacchi sul pavimento di legno a un ritmo costante e spietato.

Quando raggiunse l'ascensore, sentì i polmoni come se stessero collassando. Premette con forza il pulsante per il bar sul tetto.

Aveva bisogno di alcol. Ne aveva bisogno per bruciare via la sporcizia a cui aveva appena assistito.

Le porte dell'ascensore si aprirono direttamente sulle luci soffuse e violacee del bar panoramico. I bassi pesanti di una band jazz le vibravano contro la cassa toracica, ma non riuscivano a soffocare il subbuglio nel suo stomaco. Represse la nausea, il viso ancora una maschera di fondotinta denso e steso male e di finte lentiggini, gli occhi nascosti dietro orribili occhiali neri dalla montatura spessa. Era uno scherzo che camminava e respirava, e quella notte, avrebbe assecondato la cosa.

Si diresse verso l'angolo più isolato del bar, ignorando le occhiate di sbieco che il suo strano aspetto attirava.

"Dry martini. Il più forte che ha," disse Isidora al barista.

Quando il bicchiere arrivò, non lo sorseggiò. Inclinò la testa all'indietro e ingoiò il liquido bruciante tutto d'un fiato.

L'alcol le entrò in circolo come un fiammifero gettato nella benzina. Le girò la testa.