Non Sono una Debole Erede Sono una Dea in Armi

"Ho fatto tutto il possibile," disse Deanna Carter, con la voce appesantita dalla fatica.

Erano passate tredici ore estenuanti in sala operatoria, eppure non era riuscita a salvare il bambino che Gillian Dixon portava in grembo.

Prima ancora che le sue parole si disperdessero nell'aria, dal corridoio esplose un'ondata di singhiozzi straziati.

"Il mio pronipote..." Susan Dixon lanciò un lamento e crollò sul posto.

Pochi istanti dopo, Gillian fu portata fuori su una barella, pallida e priva di sensi. I parenti si precipitarono in avanti; le loro grida e i mormorii di conforto riempirono il corridoio e sfiorarono Deanna come un vento gelido.

Quel suono le scavò un vuoto nel petto.

Sollevò appena il capo e scorse suo marito, Connor Dixon, chino su Gillian. Le sue mani stringevano i bordi della barella, e il suo volto era così colmo di preoccupazione da sembrare quello di un uomo in pena per la propria moglie.

Tutti seguirono la barella finché non scomparve dentro una stanza d'ospedale.

Deanna rimase sola nel corridoio, la mascherina che le penzolava dalle dita, le spalle pesanti dopo quelle infinite ore in sala operatoria. La gente le passava accanto in fretta, ma nessuno si fermò a chiederle se avesse bisogno di riposare.

Quando finalmente rientrò a casa, i domestici si scansarono come se portasse la peste, fissandola con sguardi freddi e accusatori.

Kristina Dixon, la sorella minore di Connor, strappò una scopa dalle mani di un domestico lì accanto e la abbatté con forza sulla gamba di Deanna. "Vattene da qui, assassina!"

Le setole le graffiarono il polpaccio, lasciandole un segno rosso e bruciante che la fece trasalire.

Il ghigno di Kristina si fece ancora più sprezzante. "Di cosa vai tanto fiera? Pensi che sposare mio fratello ti renda importante? L'unico motivo per cui sei qui è che Gillian ha una salute fragile e tu, guarda caso, sei la dottoressa con il gruppo sanguigno giusto. Non sei altro che uno strumento. Una banca del sangue ambulante. E ora che il bambino di Gillian è morto per colpa tua, vedremo con che faccia affronterai Connor."

Kristina concluse sputando con disprezzo, mancando di poco le scarpe di Deanna.

Dopo tre anni di matrimonio con Connor, Deanna conosceva fin troppo bene il proprio posto nella famiglia Dixon. Per loro non era altro che uno strumento: buona da usare, buona da incolpare, mai da trattare con gentilezza.

In quella casa, nessuno sentiva nemmeno il bisogno di nascondere il proprio disprezzo.

Discutere avrebbe solo peggiorato le cose, e lei era troppo stanca per importarsene. Salì le scale in silenzio, tenendo lo sguardo basso.

Tredici ore in sala operatoria le avevano prosciugato ogni energia. Aver donato sangue a Gillian nel momento più critico l'aveva lasciata tremante e febbricitante.

Si era appena lasciata cadere sul letto quando mani ruvide la afferrarono e la tirarono su di scatto.

La testa urtò la testiera con un tonfo sordo e violento.

Un dolore acuto esplose, la vista le si annebbiò, ma quando riaprì gli occhi, vide il volto stravolto di Connor sopra di sé. Le lacrime le bruciarono gli occhi. "Connor, sei tornato. Ti giuro che ho fatto davvero tutto il possibile per salvare il bambino di Gillian."

Connor si chinò su di lei, la presa implacabile e negli occhi una rabbia gelida. "Hai fatto tutto il possibile? E l'ultimo controllo? Mi avevi detto che andava tutto bene. E adesso guarda: dopo appena pochi giorni, il bambino è morto. Questo sarebbe il tuo modo di fare del tuo meglio?"

Deanna si morse il labbro e si costrinse a sostenere il suo sguardo, gli occhi lucidi di dolore. "Ho fatto tutto ciò che potevo, Connor. Dico sul serio."

Gillian era nata con il cuore debole; tre anni prima, si affannava anche solo a fare pochi passi.

In quei tre anni di matrimonio con Connor, Deanna aveva fatto di tutto perché Gillian recuperasse abbastanza salute da vivere come chiunque altro, perfino da partecipare ad attività che un tempo non avrebbe mai potuto sognare.

Per Gillian era filato tutto liscio, fatta eccezione per quell'improvviso attacco cardiaco durante la luna di miele con Andrew Dixon, il cugino di Connor.

Appena pochi giorni prima, Deanna aveva sottoposto Gillian a un controllo completo: tutti i risultati erano perfetti. Non c'era alcun segnale che qualcosa potesse andare storto.

Eppure, appena Deanna si era concessa un solo giorno di riposo, era scoppiato il disastro. Gillian era stata portata d'urgenza in ospedale per forti dolori addominali e, quando Deanna era arrivata, il bambino era già perduto.

Nonostante questo, lei si era gettata nell'intervento, lottando per salvare madre e figlio, e aveva perfino donato il proprio sangue quando quello di Gillian era sceso a livelli pericolosi.

In cuor suo, sapeva di non avere nulla di cui vergognarsi.

Ma Connor non credeva a una sola parola. Il suo sguardo era freddo come il ghiaccio.

"È questo che vuoi farmi credere? Allora come spieghi che Gillian, appena sveglia, piangeva dicendo che le hai dato un farmaco che non avrebbe mai dovuto assumere?"

Deanna aggrottò la fronte. "Non ho mai fatto niente del genere. È impossibile."

La mano di Connor si strinse ancora, tirandola più vicino, gli occhi pieni d'accusa. "Dillo a Gillian, non a me!"

Chiuse lì la conversazione, deciso a non ascoltare un'altra scusa.