Die widerspenstige, verborgene Prinzessin des Alpha-Königs

Fiona POV:

Ich war schon einmal gestorben, angeklagt wegen eines Mordes, der nie stattgefunden hatte.

Ich bin Prinzessin Fiona Avery vom Blackwood Pack, von meinem Vater zu einer politischen Verbindung mit Bowen Mayer, dem Erben eines mächtigen Hauses, gezwungen. In meinem ersten Leben täuschte die Geliebte meines Mannes eine Schwangerschaft vor, beschuldigte mich, sie in einen See gestoßen zu haben, und sah zu, wie ich als Mörderin verurteilt wurde. Meine letzten Tage verbrachte ich in einer Nervenheilanstalt, gebrochen und unter Drogen gesetzt, bis eine tödliche Injektion mich für immer zum Schweigen brachte.

Doch die Toten bleiben nicht immer tot.

Ich öffnete meine Augen genau an dem Tag, an dem alles schiefging. Mein Tee war immer noch mit Beruhigungsmittel versetzt. Die Schritte meines Mannes hallten bereits durch den Flur. Seine weinende Geliebte war bereit, ihre Rolle zu spielen.

Dieses Mal bettle ich nicht. Ich weine nicht. Ich knie nicht.

Ich rufe den gnadenlosen Gamma der königlichen Schattengarde. Ich verlange, dass der Rudel-Arzt seine kostbare Geliebte untersucht – genau hier, vor allen Augen. Ich setze mein Leben auf eine Wette, von der ich weiß, dass ich sie nicht verlieren kann.

Sie denken, ich sei immer noch die schwache, wolflose Prinzessin, die sie einst zerstört haben.

Sie haben keine Ahnung, was aus mir geworden ist.

Eine stechende Kälte riss mich zurück ins Bewusstsein – nicht die Kälte eines Raumes, sondern die eisige Erinnerung an eine Nadel, die in meinen Arm stach. Das chemische Feuer, das sich in meinen Adern ausbreitete, das Lachen der Pfleger, das letzte zitternde Keuchen eines verschwendeten Lebens.

Meine Augen flogen auf, nicht zu der sterilen weißen Decke der Nervenheilanstalt, sondern zu einem prächtigen Baldachin aus Seide und Mahagoni. Ich lag in einem Bett – lächerlich weich, versank in Kissen, die mit Gänsedaunen gefüllt waren – meinem Schlafzimmer im Mayer-Anwesen. Meine Hände flogen zu meinem Hals, meiner Brust – lebendig, warm, atmend. Keine Nadelspur an meinem Arm. Keine Fesseln. Ich drückte meine Handflächen in die Matratze, spürte jeden Faden, jede Feder, um mich in dieser unmöglichen Realität zu erden. Ich war gestorben. Und doch war ich hier, im Körper einer Frau, die noch nicht gebrochen war.

Mein Blick huschte zum Nachttisch, wo ein digitaler Kalender das Datum anzeigte: der zweite Monat nach meiner Verbindung mit Bowen Mayer, der Tag, an dem alles schiefging.

Eine Welle der Übelkeit durchzog mich – eine vertraute, widerliche Schwäche, die nichts mit dem Schock zu tun hatte. Ich erinnerte mich an dieses Gefühl: Meine persönliche Zofe hatte, auf Befehl von Caitlynn Strong – der Nichte meiner Schwiegermutter und der Geliebten meines Mannes – heimlich Medikamente in meinen frühen Morgentee gegeben.

Schritte hallten draußen im Flur, hastig und panisch, unterbrochen von unterdrückten, theatralischen Schluchzern. Mein Herz raste nicht; es wurde zu einem Eisblock in meiner Brust. Ich wusste, was kommen würde.

Ich hatte diese Stunde schon einmal erlebt, und ich war gestorben, während ich jede Sekunde davon erinnerte. Das Zuschlagen der Tür. Bowens Brüllen. Die Ohrfeige, die meine Lippe spaltete. Die Art, wie sie mich über den Marmorboden schleiften, während ich bettelte. Dann der Prozess, die schadenfrohen Zeugen, der Richterhammer, der mein Schicksal besiegelte. Und danach die langsame Auslöschung von Fiona Avery – bis nur noch eine leere, betäubte Hülle übrig blieb, die auf die letzte Nadel wartete.

Ein Blitz der Erinnerung, scharf wie zerbrochenes Glas: Bowen, der mich aus genau diesem Bett zerrte, sein Gesicht vor Abscheu verzerrt, seine Anschuldigungen, die in meinen Ohren widerhallten – Du hast Caitlynn gestoßen. Du hast mein und Caitlynns Baby getötet. Ich erinnerte mich an meine eigene dünne, verzweifelte Stimme, die Unschuld flehte, und die brennende Ohrfeige ins Gesicht, die mich zum Schweigen brachte.

Ich erinnerte mich an den Geschmack von Blut, das Stocken meiner eigenen Schluchzer und die kalte Genugtuung in den Augen meiner Schwiegermutter, als sie zusah, wie ich zerbrach. Diese Erinnerung hatte meine letzten Jahre verfolgt – die Scham über meine eigene Schwäche, die Wut über meine Hilflosigkeit. Doch jetzt war diese Wut Treibstoff.

Die Schlafzimmertür krachte auf, zersplitterte den Rahmen und meine Erinnerungen.

Mein Mann, Bowen Mayer, stand da, seine Brust hob und senkte sich, sein hübsches Gesicht war vor Wut verzerrt, die ihn hässlich machte. Hinter ihm seine Mutter, Lady Rowena, ihr Ausdruck eine Maske des giftigen Triumphs. Und in Bowens Armen geschmiegt, die Architektin meines Untergangs: Caitlynn Strong.

Ihr Gesicht war blass, ihre Augen vor inszeniertem Schrecken weit aufgerissen, Tränen zogen saubere Spuren über ihre Wangen. Eine Hand presste sich schützend auf ihren flachen Bauch – ein perfektes Bild einer trauernden Mutter.

Lady Rowenas Augen fixierten mich, kalt und hart wie ein Grabstein. „Du", zischte sie, das Wort triefte vor Gift.

„Fiona Avery!" Bowens Brüllen erfüllte den Raum und ließ das Kristall auf dem Schminktisch erzittern. „Was hast du Caitlynn angetan? Was hast du meinem und Caitlynns Kind angetan?"

In meinem früheren Leben wäre ich zusammengezuckt, hätte gezittert, geweint. Dieses Mal sah ich mir die Vorstellung einfach an. Ein Zucken von etwas, das ein Lächeln hätte sein können, berührte meine Lippen. Es war ein grobes Schauspiel, und ich hatte das Drehbuch bereits gelesen.

„Bowen, unser Baby...", schluchzte Caitlynn an seine Brust, ihre Stimme ein erbärmliches Wimmern. „Unser Baby ist weg... Die Prinzessin... sie hat mich in den See gestoßen..."

Lady Rowena stürzte in ihrer Rolle vorwärts. „Die Familie Mayer wird keine Mörderin in unserer Mitte dulden! Du wirst dafür bezahlen, du unfruchtbares, wolfloses Geschöpf!"

Meine Augen wanderten zu Caitlynns Bauch – so flach, so leer. Ich wusste besser als jeder andere, dass es nie ein Kind gegeben hatte, nur eine Lüge.

Langsam richtete ich mich auf, die seidenen Laken sammelten sich um meine Taille. Meine Bewegungen waren bedacht, anmutig – ein starker Kontrast zu dem inszenierten Chaos, das den Raum erfüllte. Das Medikament machte meine Glieder immer noch schwer, aber mein Wille war im Feuer einer zweiten Chance geschmiedet worden. Ich war einmal gestorben. Ich hatte mein Herz aufhören zu schlagen, meine Lungen kollabieren, mein Bewusstsein ins Nichts verblassen gespürt. Verglichen damit war ihre Wut ein Kindertrotz. Ich hatte nichts mehr zu fürchten.

Bowen sah meine Gelassenheit, und das schürte seine Wut. Er machte einen drohenden Schritt auf das Bett zu. „Du wagst es, so ruhig auszusehen? Knie nieder und entschuldige dich bei Caitlynn!"

Mein Blick schnellte hoch, um seinen zu treffen. Der milde, flehende Blick, den er gewohnt war, war verschwunden. An seiner Stelle war etwas Uraltes und Kaltes, ein Eissplitter aus dem Grab, aus dem ich mich gerade herausgekämpft hatte. Er stockte, sein Vormarsch geriet für einen Bruchteil einer Sekunde ins Stocken.

„Entschuldigen?" Meine Stimme war leise, doch sie durchschnitt den Lärm wie ein Rasiermesser. „Für eine Schwangerschaft, die nie existierte, und einen Sturz, der selbst inszeniert war?"

Dicke, betäubte Stille. Bowen, Rowena, Caitlynn – sie alle starrten, ihre Drehbücher vergessen. Das stand nicht im Stück; ich sollte mich nicht wehren.

Caitlynns Schluchzer stockten. Ein Zucken reiner Panik blitzte in ihren Augen auf, bevor sie es in einer neuen Flut von Tränen ertränkte.

„Du... du lügst!", kreischte sie, ihre Stimme brach. „Du bist nur eifersüchtig auf mein Baby mit Bowen!"

Lady Rowena fand ihre Stimme und zeigte mit einem zitternden, anklagenden Finger auf mich. „Die Beweise sind eindeutig! Leugnest du, dass du am See warst? Du wirst dich dem Urteil des Rudels stellen müssen!"

Ich ignorierte sie und hielt meinen Blick auf meinen Mann gerichtet.

„Bowen", sagte ich, mein Ton flach, bar jeder Zuneigung, die ich einst vorgetäuscht hatte. „Bevor du mich verurteilst, solltest du nicht zuerst bestätigen, ob deine Geliebte überhaupt jemals schwanger war?"

Die Frage hing in der Luft, ein Spritzer kalten Wassers auf seine glühende Wut. Er blickte auf die Frau in seinen Armen hinab, ein Splitter des Zweifels durchbohrte seine Gewissheit.

Caitlynn klammerte sich sofort fester an ihn, vergrub ihr Gesicht in seinem Hemd, ihre Schultern zitterten vor erneuten, verzweifelten Schluchzern.

Worte waren nicht genug; meine Schwäche in meinem früheren Leben hatte mich das gelehrt. Sie würden meine Worte verdrehen, meine Logik ignorieren. Ich brauchte Taten.

Eine neue Stärke, geboren aus der Qual meines ersten Todes, durchströmte mich. Ich würde nicht wieder ein Opfer sein.

Ich schlug die Decken zurück und stand auf – eine Erklärung. Ich war nicht länger die kränkliche, gefügige Ehefrau, sondern Fiona Avery, eine Prinzessin, Tochter des Alpha-Königs. Und ich würde den Respekt einfordern, den dieser Titel gewährte.

Meine Augen schweiften über die drei, meine Haltung königlich, mein Kinn hoch erhoben.

„Ich, Fiona Avery", sagte ich, meine Stimme widerhallte mit einer Autorität, die sie noch nie von mir gehört hatten, „verlange, dass der Rudel-Arzt sofort gerufen wird. Wir klären diese Angelegenheit mit Wahrheit, nicht mit Theatralik."