Rifiutata dal figlio ho scelto il Don

POV di Isabella

L'aria nella vecchia camera da letto di mia madre sapeva di polvere e decadenza. Era un profumo adatto a una sposa venduta a un mattatoio.

Stavo in piedi davanti allo specchio appannato, fissando l'estranea nel riflesso. L'abito da sposa, una creazione di pizzo vintage che era costata a mio padre fino all'ultimo briciolo di liquidità, pesava sulla mia corporatura. Era bellissimo, sì, ma sembrava meno un abito da cerimonia e più un sudario.

"Isabella."

Mio padre non bussò. Rimase sulla soglia, il viso grigio e segnato dallo stress di un uomo che aveva scommesso tutto su una mano perdente. "L'auto è qui."

"C'è Alex?" chiesi, con la voce priva di speranza.

Lui distolse lo sguardo. "C'è... stato un cambio di programma. Alex è trattenuto da urgenti affari di famiglia. Hanno mandato un Capo per scortarti."

Emisi una risata secca e senza umorismo. Trattenuto. Nel nostro mondo, di solito significava seppellire un cadavere o schivare una pallottola. Ma per Alex Moreno, il principe viziato della Chicago Outfit, probabilmente significava solo che non si era degnato di svegliarsi in tempo.

Mandare un Capo a prendere una sposa era un insulto. Gridava al mondo che non ero altro che un carico, un pezzo di garanzia da firmare e consegnare.

"Andiamo," dissi, sollevando la gonna pesante. Non gli avrei dato la soddisfazione di vedermi piangere. Non oggi.

La Holy Name Cathedral era una caverna di pietra e vetrate colorate, piena fino all'orlo dei più pericolosi predatori della città. L'aria ronzava di tensione, una bassa vibrazione che mi scuoteva le ossa mentre percorrevo la navata.

Da sola.

Non c'era nessuno sposo ad aspettarmi all'altare. Solo il prete, dall'aria nervosa, e lo spazio vuoto dove avrebbe dovuto trovarsi Alex Moreno.

I sussurri iniziarono prima ancora che raggiungessi l'altare. Strisciavano dai banchi come vipere.

"Dov'è?"

"Guardate la sua faccia. Lei lo sa."

"La ragazza dei Carlson è merce avariata prima ancora di avere l'anello al dito."

Tenni il mento alto, gli occhi fissi sul crocifisso appeso sopra l'altare, pregando per avere la forza o forse perché un fulmine mi colpisse a morte.

Mentre prendevo posto, una mano mi afferrò il braccio. Faye Nichols, la mia unica amica in questa vasca di squali, si avvicinò. Il suo viso era pallido, gli occhi sbarrati dal panico.

"Izzy," sibilò, la sua voce appena udibile sopra il mormorio crescente della folla. "Devi sapere. Non sono affari di famiglia."

Il mio cuore perse un battito. "Cosa c'è?"